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Poemas en Inglés es un blog que pretende acercar poemas de lengua inglesa al castellano |
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"Por principio, toda traducción es buena. En cualquier caso, pasa con ellas lo que con las mujeres: de alguna manera son necesarias, aunque no todas son perfectas" Augusto Monterroso -La palabra mágica-
"Es imposible traducir la poesía. ¿Acaso se puede traducir la música?" Voltaire
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| James Joyce -Chamber music- XX. In the dark pine-wood...- |
| Sunday, July 03, 2005 |
Chamber Music
James Joyce (1882-1941)
XX. In the dark pine-wood...
In the dark pine-wood
I would we lay,
In deep cool shadow
At noon of day.
How sweet to lie there,
Sweet to kiss,
Where the great pine-forest
Enaisled is!
Thy kiss descending
Sweeter were
With a soft tumult
Of thy hair.
O unto the pine-wood
At noon of day
Come with me now,
Sweet love, away.
XX. En el cerrado bosque de pinos...
En el cerrado bosque de pinos
Quisiera yacer contigo,
En la sombra fresca
Del mediodía.
¡Cuán hermoso yacer ahí,
Hermoso el besar,
Donde la floresta de pinos
Se colma de paseos!
Tu beso descendería
Más dulce
entre el suave rumor
De tus cabellos.
Oh, hacia el bosque de pinos
Al mediodía
Vámomos hoy,
Dulce amor.Labels: James Joyce |
posted by Alfil @ 10:35 AM  |
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| James Joyce -Chamber music- XVII. Because your voice was at my side...- |
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Chamber Music
James Joyce (1882-1941)
XVII. Because your voice was at my side...
Because your voice was at my side
I gave him pain,
Because within my hand I held
Your hand again.
There is no word nor any sign
Can make amend—
He is a stranger to me now
Who was my friend.
XVII. Al oír de cerca tu voz...
Al oír de cerca tu voz
Produje en él dolor,
Al tener de nuevo tu mano
Dentro de la mía.
No hay frase ni señal
Que lo puedan disuadir
Para mí es hoy un extraño
El que mi amigo fuera.Labels: James Joyce |
| posted by Alfil @ 10:31 AM |
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| James Joyce -Chamber music- XV. From dewy dream, my soul, arise... |
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Chamber Music
James Joyce (1882-1941)
XV. From dewy dream, my soul, arise...
From dewy dreams, my soul, arise,
From love’s deep slumber and from death,
For lo! the treees are full of sighs
Whose leaves the morn admonisheth.
Eastward the gradual dawn prevails
Where softly-burning fires appear,
Making to tremble all those veils
Of grey and golden gossamer.
While sweetly, gently, secretly,
The flowery bells of morn are stirred
And the wise choirs of faery
Begin (innumerous!) to be heard.
XV. Sal, mi alma, de los helados sueños...
Sal, mi alma, de los helados sueños,
Del profundo sueño del amor y de la muerte,
Pues ¡mira! de suspiros se llenan los árboles
Cuyas hojas reprende la mañana.
Domina al este la gradual aurora
Donde brotan suaves fuegos,
Agitando aquellos velos
De gris telaraña de oro.
Mientras dulce, gentil, secretamente,
Repican las campanas de flores matinales
Y el sabio coro de hadas
Empieza (¡innúmero!) a escucharse.Labels: James Joyce |
| posted by Alfil @ 10:27 AM |
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| James Joyce -Chamber music- XIV. My dove, my beautiful one...- |
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Chamber Music
James Joyce (1882-1941)
XIV. My dove, my beautiful one...
My dove, my beautiful one,
Arise, arise!
The night-dew lies
Upon my lips and eyes.
The odorous winds are weaving
A music of sighs:
Arise, arise,
My dove, my beautiful one!
I wait by the cedar tree,
My sister, my love,
White breast of the dove,
My breast shall be your bed.
The pale dew lies
Like a veil on my head.
My fair one, my fair dove,
Arise, arise!
XIV. Mi paloma, mi hermosa...
Mi paloma, mi hermosa.
¡ Ven, ven!
Yace de noche el rocío
Sobre mis ojos y labios.
Tejen los perfumados vientos
Una música de suspiros:
¡Ven, ven,
Mi paloma, mi hermosa!
Te aguardo junto al cedro,
Mi hermana, mi amor,
Pecho blanco de paloma,
El mío será tu lecho.
Yace el pálido rocío
Como un velo sobre mí.
Mi linda, mi linda paloma,
¡Ven, ven!Labels: James Joyce |
| posted by Alfil @ 10:21 AM |
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| James Joyce -Chamber music- XII. What counsel has the hooded moon... |
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Chamber Music
James Joyce (1882-1941)
XII. What counsel has the hooded moon...
What counsel has the hooded moon
Put in thy heart, my shyly sweet,
Of Love in ancient plenilune,
Glory and stars beneath his feet—
A sage that is but kith and kin
With the comedian Capuchin?
Believe me rather that am wise
In disregard of the divine,
A glory kindles in those eyes
Trembles to starlight. Mine, O Mine!
No more be tears in moon or mist
For thee, sweet sentimentalist.
XII ¿Qué consejo la Luna encapuchada te ha...
¿Qué consejo la Luna encapuchada te ha
sembrado en el corazón, mi tímida hermosura,
de Amor en antiguo plenilunio,
de gloria y estrellas a sus pies,
que no es sino pariente y amiga
del fraile capuchino?
Créeme pues mi sapiencia
es desconfianza a lo divino,
la gloria brilla en aquellos ojos
y tiembla a la luz de las estrellas. ¡Mía, solo Mía!
Que no haya más lágrimas ni en la luna o la neblina
Para ti mi bien sentimental.
Versión de H. L. Z.Labels: James Joyce |
| posted by Alfil @ 10:18 AM |
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| James Joyce -Chamber music- XI. Bid adieu, adieu, adieu...- |
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Chamber Music
James Joyce (1882-1941)
XI. Bid adieu, adieu, adieu...
Bid adieu, adieu, adieu,
Bid adieu to girlish days,
Happy Love is come to woo
Thee and woo thy girlish ways—
The zone that doth become thee fair,
The snood upon thy yellow hair,
When thou hast heard his name upon
The bugles of the cherubim
Begin thou softly to unzone
Thy girlish bosom unto him
And softly to undo the snood
That is the sign of maidenhood.
XI. Dile adiós, adiós, adiós...
Dile adiós, adiós, adiós,
dile adiós a tus días de niña,
la felicidad del Amor ha llegado a cortejarte
y a cortejar tus gestos infantiles;
la parte que te ha hecho tan bella,
la diadema de tus rubios cabellos.
Cuando haya escuchado mencionar su nombre
a las trompetas de los querubienes,
empieza lentamente a descubrirle
tu seno infantil
y lentamente a despojarte de la diadema
que es el signo de la doncellez.
Versión de H. L. Z.Labels: James Joyce |
| posted by Alfil @ 10:13 AM |
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| James Joyce -Chamber music- X. Bright cap and streamers...- |
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Chamber Music
James Joyce (1882-1941)
X. Bright cap and streamers...
Bright cap and streamers,
He sings in the hollow:
Come follow, come follow,
All you that love.
Leave dreams to the dreamers
That will not after,
That song and laughter
Do nothing move.
With ribbons streaming
He sings the bolder;
In troop at his shoulder
The wild bees hum.
And the time of dreaming
Dreams is over—
As lover to lover,
Sweetheart, I come.
X. Bonete reluciente y estandartes...
Bonete reluciente y estandartes
canta por el campo:
vengan, vengan
todos aquellos que aman,
dejen los sueños a los soñadores
que no buscan seguirnos,
cantos y risas
ya no los conmueven.
Con cintas al aire
él canta con más brío;
en torno a su hombro
huestes de abejas zumban
y el tiempo de soñar
ha terminado:
de amante a amante,
cariño, me acerco a ti.
Versión de H. L. Z.Labels: James Joyce |
| posted by Alfil @ 10:09 AM |
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| James Joyce -Chamber music- IX. Winds of May, that dance...- |
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Chamber Music
James Joyce (1882-1941)
IX. Winds of May, that dance...
Winds of May, that dance on the sea,
Dancing a ring-around in glee
From furrow to furrow, while overhead
The foam flies up to be garlanded,
In silvery arches spanning the air,
Saw you my true love anywhere?
Welladay! Welladay!
For the winds of May!
Love is unhappy when love is away!
IX. Vientos de mayo, que bailan...
Vientos de mayo, que bailan en el mar
en jubiloso círculo
de ola en ola, mientras que en la cresta
la espuma asciende para ser coronada
en arcos plateados que cruzan el aires,
¿han visto a mi amada por ahí?
¡Ay de mí, ay de mí
con estos vientos de mayo!
El Amor es infeliz cuando el amor está ausente.
Versión de H. L. Z.Labels: James Joyce |
| posted by Alfil @ 10:05 AM |
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| James Joyce -Chamber music- VIII. Who goes amid the green...- |
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Chamber Music
James Joyce (1882-1941)
VIII. Who goes amid the green...
Who goes amid the green wood
With springtide all adorning her?
Who goes amid the merry green wood
To make it merrier?
Who passes in the sunlight
By ways that know the light footfall?
Who passes in the sweet sunlight
With mien so virginal?
The ways of all the woodland
Gleam with a soft and golden fire—
For whom does all the sunny woodland
Carry so brave attire?
O, it is for my true love
The woods their rich apparel wear—
O, it is for my own true love,
That is so young and fair.
VIII. ¿Quién va entre la espesura...
¿Quién va entre la espesura del bosque
con la primavera adornándola toda?
¿Quién va entre el alegre bosque verde
para hacerlo aún más alegre?
¿Quién pasa a la luz del sol
por senderos que reconocen la sutil huella?
¿Quién pasa por la dulce luz del sol
con aire virginal?
Todos los caminos del bosque
brillan con un fuego dorado y suave:
¿Por quién porta el soleado bosque
tan bello atuendo?
Ah, es por mi bella amada
que los bosques lucen sus mejores galas;
ah, es a nombre de mi amada,
que luce tan joven y tan bella.
Versión de H. L. Z.Labels: James Joyce |
| posted by Alfil @ 9:59 AM |
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| James Joyce -Chamber music- VII. My love is in a light attire...- |
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Chamber Music
James Joyce (1882-1941)
VII. My love is in a light attire...
My love is in a light attire
Among the apple-trees,
Where the gay winds do most desire
To run in companies.
There, where the gay winds stay to woo
The young leaves as they pass,
My love goes slowly, bending to
Her shadow on the grass;
And where the sky’s a pale blue cup
Over the laughing land,
My love goes lightly, holding up
Her dress with dainty hand.
VII. Mi amor se viste ligero...
Mi amor se viste ligero
entre los manzanos,
donde lo que más desea el viento amable
es estar acompañado.
Ahí, donde el viento amable se detiene a cortejar
a las hojas jóvenes en su camino,
mi amor avanza despacio, siguiendo
su sombra entre la hierba;
y donde el cielo es como una pálida copa azul
sobre la sonriente tierra.
mi amor avanza ligero, recogiéndose
la falda con mano delicada.
Versión de H. L. Z.Labels: James Joyce |
| posted by Alfil @ 9:54 AM |
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| James Joyce -Chamber music- VI. I would in that sweet bosom be... |
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Chamber Music
James Joyce (1882-1941)
VI. I would that sweet bosom be...
I would in that sweet bosom be
(O sweet it is and fair it is!)
Where no rude wind might visit me.
Because of sad austerities
I would in that sweet bosom be.
I would be ever in that heart
(O soft I knock and soft entreat her!)
Where only peace might be my part.
Austerities were all the sweeter
So I were ever in that heart.
VI. Qué contento me sentiría en ese pecho...
Qué contento me sentiría en ese pecho
(qué dulce y qué bello es!)
donde ningún ventarrón pudiera tocarme.
Por motivos de triste austeridad
cómo me gustaría estar en ese pecho.
Me quedaría por siempre en ese corazón
(¡toco suavemente y suavemente le suplico!),
donde sólo la paz me corresponde.
La austeridad sería más dulce
si por siempre estuviera en su corazón.
Versión de H. L. Z.Labels: James Joyce |
| posted by Alfil @ 9:50 AM |
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| James Joyce -Chamber music- V. Lean out of the window... |
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Chamber Music
James Joyce (1882-1941)
V. Lean out of the window...
Lean out of the window,
Goldenhair,I hear you singing
A merry air.
My book was closed:
I read no more,
Watching the fire dance
On the floor.
I have left my book,
I have left my room
For I heard you singing
Through the gloom,
Singing and singing
A merry air.
Lean out of the window,
Goldenhair.
V. Asómate a la ventana...
Asómate a la ventana,
cabellos de oro
Te escuché cantar
Una alegre tonada.
Mi libro estaba cerrado;
ya no leía más,
veía tan solo bailar el fuego
sobre el piso.
He abandonado mi libro
he abandonado mi habitación
pues te he escuchado cantar
en la oscuridad
Cantar y cantar
una alegre tonada,
asómate a la ventana,
tú, cabello de oro.
Versión de H. L. Z.Labels: James Joyce |
| posted by Alfil @ 9:47 AM |
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| James Joyce -Chamber Music- IV. When the shy goes forth in heaven...- |
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Chamber Music
James Joyce (1882-1941)
IV. When the shy goes forth in heaven...
When the shy star goes forth in heaven,
All maidenly, disconsolate,
Hear you amid the drowsy even
One who is singing by your gate.
His song is softer than the dew
And he is come to visit you.
O bend no more in revery
When he at eventide is calling
Nor muse: Who may this singer be
Whose song about my heart is falling?
Know you by this, the lover's chant,
'Tis I that am your visitant.
IV. Cuando la tímida estrella avanza por los cielos...
Cuando la tímida estrella avanza por los cielos
recatada y desconsolada toda,
escucha en la somnolienta tarde
a aquel que canta a tu puerta.
Su cantar es más suave que el rocío
y él ha llegado a visitarte.
Ah deja tus ensoñaciones
cuando él llegue al anochecer,
no te preguntes: ¿quién podrá ser este cantor
cuya canción mueve mi corazón?
Reconoce por esto, el son del amante,
Que soy yo quien te visita.
Versión de H. L. Z.Labels: James Joyce |
| posted by Alfil @ 9:42 AM |
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| James Joyce -Chamber music- III. At that hour when all things... |
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Chamber Music
James Joyce (1882-1941)
III. At that hour when all things...
At that hour when all things have repose,
O lonely watcher of the skies,
Do you hear the night wind and the sighs
Of harps playing unto Love to unclose
The pale gates of sunrise?
When all things repose do you alone
Awake to hear the sweet harps play
To Love before him on his way,
And the night wind answering in antiphon
Till night is overgone?
Play on, invisible harps, unto Love,
Whose way in heaven is aglow
At that hour when soft lights come and go,
Soft sweet music in the air above
And in the earth below.
III. A esa hora en la que todas las cosas...
A esa hora en la que todas las cosas reposan
Tú, solitario admirador de los cielos,
¿alcanzas a escuchar los vientos nocturnos y los suspiros
de las liras complaciendo el Amor que reabra
las pálidas puertas de la aurora?
Cuando todas las cosas reposan, ¿acaso sólo tú
despiertas para oír el sonido de las dulces liras
que anteceden el Amor y tocan para él en su camino
y el viento nocturno responde en antífona
hasta el fin de la noche?
Toquen, liras invisibles, a nombre del Amor,
cuyo camino hacia la gloria brillando está
a esa hora en que las tenues luces van y vienen,
suave y dulce música en el firmamento
así como aquí abajo en la tierra.
Versión de H. L. Z.Labels: James Joyce |
| posted by Alfil @ 7:49 AM |
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| James Joyce -Chamber music- II. The twilight turns from amethyst... |
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Chamber Music
James Joyce (1882-1941)
II. The twilight turns from amethyst...
The twilight turns from amethyst
To deep and deeper blue,
The lamp fills with a pale green glow
The trees of the avenue.
The old piano plays an air,
Sedate and slow and gay;
She bends upon the yellow keys,
Her head inclines this way.
Shy thoughts and grave wide eyes and hands
That wander as they list--
The twilight turns to darker blue
With lights of amethyst.
II. De amatista el crepúsculo se torna...
De amatista el crepúsculo se torna
azul y luego azul más profundo,
una lámpara ilumina de verde pálido
los árboles de la calle.
En el viejo piano suena una tonada
suave y sedante y alegre;
ella se concentra en las teclas amarillentas
inclinando la cabeza.
Tímidos pensamientos, ojos desmesurados y manos
que recorren a su gusto el teclado…
El crepúsculo se torna oscuramente azul
con brillos de amatista.
Versión de H. L. Z.Labels: James Joyce |
| posted by Alfil @ 7:41 AM |
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| James Joyce -Chamber music- I. Strings in the earth and air... |
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Chamber Music
James Joyce (1882-1941)
I. Strings in the earth and air...
Strings in the earth and air
Make music sweet;
Strings by the river where
The willows meet.
There's music along the river
For Love wanders there,
Pale flowers on his mantle,
Dark leaves on his hair.
All softly playing,
With head to the music bent,
And fingers straying
Upon an instrument.
I. Por la tierra y por el aire las cuerdas...
Por la tierra y por el aire las cuerdas
endulzan la música;
cuerdas que bogan por el río
al encuentro de los sauces.
Por todo el río se oye música
porque por ahí vaga el Amor,
cual pálidas flores sobre su manto
y hojas oscuras en el cabello
Todos tocan en sordina,
la cabeza inclinada hacia la música,
los dedos recorriendo
su instrumento.
Versión de H. L. Z.Labels: James Joyce |
| posted by Alfil @ 7:37 AM |
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| James Joyce -The holy office- |
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The holy office
James Joyce (1882-1941)
Myself unto myself will give
This name, Katharsis-Purgative.
I, who dishelvelled ways forsook
To hold the poet's grammar-book,
Bringing to tavern and to brothel
The mind of witty Aristotle,
Lest bards in the attempt should err
Must here be my interpreter:
Wherefore receive now from my lip
Peripatetic scholarship.
To enter heaven, travel hell,
Be piteous or terrible,
One positively needs the ease
Of plenary indulgences.
For every true-born mysticist
A Dante is, unprejudiced,
Who safe at ingle-nook, by proxy,
Hazards extremes of heterodoxy,
Like him who finds a joy at table,
Pondering the uncomfortable.
Ruing one's life by commonsense
How can one fail to be intense?
But I must not accounted be
One of that mumming company-
With him who hies him to appease
His giddy dame's frivolities
While they console him when he whinges
With gold-embroidered Celtic fringes-
Or him who sober all the day
Mixes a naggin in his play-
Or him whose conduct «seems to own»
His preference for a man of «tone»-
Or him who plays the ragged patch
To millionaires in Hazelhatch
But weeping after holy fast
Confesses all his pagan past-
Or him who will his hat unfix
Neither to malt nor crucifix
But show to all that poor-dressed be
His high Castilian courtesy-
El santo oficio
Por mí mismo, a mí mismo me bautizo
con el nombre de Catarsis-Purgativo.
Yo, quien desgreñado abandoné camino
por defender la gramática de los poetas,
llevando a tabernas y burdeles
la mente del ingenioso Aristóteles.
Aquí mi intérprete debe estar
por si acaso los bardos lo intentan
y se equivoca, por lo que, ahora
de mis labios reciben ciencia peripatética.
para entrar en el cielo, viajar al infierno,
ser piadoso o terrible, uno, positivamente,
necesita el alivio de las indulgencias
plenarias. Porque cada auténtico místico
de nacimiento es un Dante, sin prejuicio,
quien, a salvo en el rincón de la chimenea,
por poderes se arriesga a extremos de
heterodoxia, como quien halla una alegría
en la mesa, alabando las estrecheces.
Si uno rige su vida por el sentido común,
¿cómo puede dejar de ser profundo?
Pero no debéis considerarme como a uno
de aquella compañía de mojiganagas.
Con aquel, quien se apresura a calmar
las frivolidades de sus damas veleidosas,
mientras ellas le consuelan cuando él
hace pucheras con orlas celtas bordadas en oro,
o aquel que sorbe todo el día
imprudencias mezclan su comedia,
o quien cuya conducta parece tener
preferencia por un hombre de «tono»,
o el que hace de remiendo harapiento
para los millonarios de Hazelhatch,
más llorando después de la santa cuaresma,
confiesa todo su infiel pasado,
o quien tiene voluble sombrero,
no para la malta, ni para el crucifijo,
sino para mostrar a todos cuán pobremente
vestida va su alta cortesía castellana,
o quien a su dueño ama con delirio,
o quien con temor bebe su vaso de cerveza,
o aquel que una vez, cuando estuvo cómodamente
acostado, vio a Jesucristo sin cabeza,
y con esfuerzo intento salvar para nosotros
las obras de Esquilo, perdidas hace tiempo.
Más todos estos hombres de quien hablo
me hacen ser la cloaca de su pandilla.
Mientras ellos sueñan sus soñados sueños,
yo les saco las corrientes apestosas,
porque si estas cosas hago por ellos
fue porque mi diadema perdí,
Esas cosas por las que severamente la Abuela
Iglesia me dejo plantado.
Así les alivio los tímidos anos, y mi oficio
hago de Catarsis. Mi escarlata blancos
como la lana los deja. A través de mí
evacúan la panza llena. Para hermanar
máscaras, a una y a todas, como vicario
general actúo, y para cada doncella,
nerviosa y tímida, similar servicio realizo.
Que sin sorpresa reconozco la belleza
sombreada de sus ojos, el «no osad»
de la dulce virginidad contestando
a mi corrupto «quisiera». Nunca ella
parece que piensa en ello, cuando en público
nos vemos, mas por la noche, cuando
encerrada en el lecho, descansa y siente
la mano entre los muslos,
mi pequeño amor, de luz vestido, reconoce la suave
llama que s el deseo. Pero las patrias de Mammón
bajo la prohibición tiene las costumbres
de Leviatán, y ese alto espíritu batalla
siempre con los innumerables secuaces
de Mammón. Que nunca puedan ellos verse libres
de este tributo de desprecio. Así vuelvo
la vista, distante da las vacilaciones
de ese heterogéneo séquito, esas almas
que odian la fortaleza que la mía tiene,
acerada en la escuela del viejo Aquino.
Donde ellos se agacharon, se arrastraron y oraron
yo permanezco, destinado por mí mismo,
sin miedo, sin hermanarme, sin amigos y solo,
indiferente como espina de arenque, firme
como cordillera de montañas, donde
mis astas centellean al aire. Dejad
que sigan como hasta ahora, necesarios
son para mantener el equilibrio. Aunque
se esfuercen hasta la tumba mi espíritu
nunca será de ellos. Ni mi alma con las suyas
una será de ellos. Ni mi alma con las suyas
una sea hasta que el Mahamanvantara
se cumpla: que aunque a puntapiés de su puerta
me echen, mi alma les despreciará para siempre jamás.
Versión de José María Martín TrianaLabels: James Joyce |
| posted by Alfil @ 7:35 AM |
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| James Joyce -Gas from a burner- |
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Gas from a burner
James Joyce (1882-1941)
Ladies and gents, you are here assembled
To hear why earth and heaven trembled
Because of the black and sinister arts
Of an Irish writer in foreign parts.
He sent me a book ten years ago.
I read it a hundred times or so,
Backwards and forwards, down and up,
Through both ends of a telescope.
I printed it all to the very last word
But by the mercy of the Lord
The darkness of my mind was rent
And I saw the writer's foul intent.
But I owe a duty to Ireland:
I hold her honour in my hand,
This lovely land that always sent
Her writers and artists to banishment
And in a spirit of Irish fun
Betrayed her own leaders, one by one.
'Twas Irish humour, wet and dry,
Flung quicklime into Parnell's eye;
'Tis Irish brains that save from doom
The leaky barge of the Bishop of Rome
For everyone knows the Pope can't belch
Without the consent of Billy Walsh.
O Ireland my first and only love
Where Christ and Caesar are hand and glove!
O lovely land where the shamrock grows!
(Allow me, ladies, to blow my nose)
To show you for strictures I don't care a button
I printed the poems of Mountainy Mutton
And a play he wrote (you've read it I'm sure)
Where they talk of «bastard», «bugger» and «whore»
And a play on the Word and Holy Paul
And some woman's legs that I can't recall
Written by Moore, a genuine gent
That lives on his property's ten per cent:
I printed mystical books in dozens:
I printed the table-book of Cousins
Though (asking your pardon) as for the verse
"Twould give you a heartburn on your arse:
I printed folklore from North and South
By Gregory of the Golden Mouth:
I printed poets, sad, silly and solemn:
I printed Patrick What-do-you-Colm:
I printed the great John Milicent Synge
Who soars above on an angel's wing
In the playboy shift that he pinched as swag
From Maunsel's manager's travelling-bag.
But I draw the line at that bloody fellow.
That was over here dressed in Austrian yellow.
Spouting Italian by the hour
To O'leary Curtis and John Wyse
Power And writing of Dublin, dirty and dear.
In a manner no blackamoor printer could bear.
Shite and onions! Do you think I'll print
The name of the Wellington Monument,
Sydney Parade and Sandymount tram,
Downes's cakeshop and Williams's jam?
I'm damned if I do-l'm damned to blazes!
Talk about Irish Names of Places!
It's a wonder to me, upon my soul,
He forgot to mention Curly's Hole.
No, ladies, my press shall have no share in
So gross a libel on Stepmother Erin.
I pity the poor-that's why I took
A red-headed Scotchman to keep my book.
Poor sister Scotland! Her doom is fell;
She cannot find any more Stuarts to sell.
My conscience is fine as Chinese silk:
My heart is as soft as buttermilk.
Colm can tell you I made a rebate
Of one hundred pounds on the estimate
I gave him for his Irish Review.
I love my country-by herrings I do!
I wish you could see what tears I weep
When I think of the emigrant train and ship
That's why I publish far and wide
My quite illegible railway guide.
In the porch of my printing institute
The poor and deserving prostitute
Plays every night at catch-as-catch-can
With her tight-breeched British artilleryman
And the foreigner learns the gift of the gab
From the drunken draggletail Dublin drab.
Who was it said: Resist not evil?
I'll burn that book, so help me devil.
I'll sing a psalm as I watch it burn
And the ashes I'll keep in a one-handled burn.
I'll penance do with farts and groans
Kneeling upon my marrowbones.
This very next lent I will unbare
My penitent buttocks to the air
And sobbing beside my printing press
My awful sin I will confess.
My Irish foreman from Bannockburn
Shall dip his right hand in the urn
And sign crisscross with reverent thumb
Memento homo upon my bum.
Gas de un mechero
Damas y caballeros, estáis aquí reunidos
para oír por qué cielo y tierra se conmovieron
por culpa de las siniestras, negras artes
de un escritor irlandés en el extranjero.
Hace diez años que su libro me envió.
Más o menos lo leí unas cien veces,
de delante hacia atrás, de abajo a arriba,
a través de los dos extremos del telescopio.
Completo lo imprimí, hasta la mismísima última palabra.
pero gracias a la merced del Señor,
las tinieblas de mi mente se rasgaron,
y vi el intento repugnante del autor.
Pues un deber tengo hacia Irlanda:
su honor con mi mano guardo.
esta hermosa tierra que siempre envió
sus escritores y artistas el destierro,
y con espíritu típico de chanza irlandesa
a sus adalides traicionó uno a uno.
Fue el seco, mojado humor de Irlanda
el que cal viva arrojó a los ojos de Parnell;
son los cerebros irlandeses quienes de su destino
salvan el resquebrajedo barco del Obispo de Roma,
porque todo el mundo sabe que el Papa no puede
eructar sin el consentimiento de Billy Walsh.
Oh Irlanda, primera y sola querencia mía,
donde Cristo y César mano y guante son.
Oh hermosa tierra donde el trébol crece.
(Permitidme, señoras, que me suene).
No me importa un bledo deciros, para que me censuréis,
que publiqué los poemas de Mountainy Mutton,
y una comedia que escribió (seguro estoy
de que la leísteis) donde se habla de «Bastardo»,
«fornicador» y «ramera», y otra obra
sobre La Palabra y el Santo Pablo y de algunas
piernas femeninas que no puedo recordar,
todo ello escrito por Moore, caballero genuino,
que vive del diez por ciento de su heredad
he impreso libros místicos por docenas:
el libro de recetas de Coussins, aunque
(y os ruego que me perdonéis) sobre el verso diré
que envidia daría a vuestros traseros el no haberlos
escrito: El folklore del Norte y del Sur
por Gregory, La de la Boca Dorada publiqué:
tristes, tontos, solemnes poetas imprimí:
Patrick, cómo-se-llama-Colm: al ilustre
John Milicent Synge, quien el espíritu eleva
sobre angélica ala con la muda del trotamundos,
quien como hato la robó de la bolsa de viaje
de un director de Maunsel. Pero la cruz
y raya trazo sobre ese condenado sujeto
que por aquí anduvo, vestido de amarillo austriaco,
declamando italiano que O'Leary Curtis
y John Wyse Power pagaban por horas,
quien escribió sobre Dublín, sucia, amada, de tal
forma que ningún impresor, por muy africano,
de tan negro que sea, podría tolerarlo.
¡Mierda y cebollas! ¿Pensasteis que imprimiría
el nombre del monumento a Wellington,
el de Sydney Parade, y el del tranvía de Sandymount,
el de la pastelería de Downes, el del jamón
de William? ¡Maldito sea si así lo hago! iQue al fuego
me condene! ¡Hablar sobre los Irish Names of Places!.
Me maravilla pensar, y sobre mi alma lo juro
el que el autor olvidara mencionar el Curly's Hole.
No, señoras, mi imprenta no tomará parte
en un libelo tan basto sobre la Madrastra Erin.
Piedad tengo del pobre, por ello tomé
a un escocés pelirrojo para que vigile mi libro.
iEscocia, pobre hermana! Su destino es derrumbarse;
más Estuardos que vender ya no encuentra
Delicada es mi conciencia como seda china:
mi corazón tan suave como el requesón.
Colm puede deciros que hice una rebaja
de cien libras sobre el presupuesto
que le di para imprimir su Irish Review.
Amo a mi pais, ¡por los arenques que lo amo!
Quisiera que ver pudierais las lágrimas
que sollozo al pensar en el barco, en el tren
de los emigrantes. Por tal causa para todo el mundo
publico esta guía de ferrocarriles tan ilegible.
A la puertas de mi imprenta la pobre,
digna prostituta, juega cada noche a la lucha libre
con su británico artillero de calzones ajustados, y el extranjero
el don de la locuacidad aprende
de la borracha, desaliñada, ramera Dublín.
¿Quién fue el que dijo, «No resistid al mal»?.
Ese libro quemaré, aunque el diablo me lleve.
Cantaré un salmo mientras veo cómo se incendia,
y las cenizas guardaré en un ánfora.
Penitencia haré con vientos y gemidos,
de hinojos, sobre mis canillas. La próxima
cuaresma me desnudaré las penitentes
nalgas al aire, y gimoteando, junto a la imprenta
confesaré mi espantoso pecado.
Mi capataz irlandés, de Bannockburn,
hundirá la mano derecha en la urna,
y firmará con pulgar reverente una equis,
Memento homo sobre mi culo.
Versión de José María Martín TrianaLabels: James Joyce |
| posted by Alfil @ 7:16 AM |
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| James Joyce -A memory of the players in a mirror at midnight- |
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A memory of the players in a mirror at midnight
James Joyce (1882-1941)
They mouth love's language. Gnash
The thirteen teeth
Your lean jaws grin with. Lash
Your itch and quailing, nude greed of the flesh.
Love's breath in you is stale, worded or sung,
As sour as cat's breath.
Harsh of tongue.
This grey that stares
Lies not, stark skin and bone.
Leave greasy lips their kissing. None
Will choose her what you see to mouth upon.
Dire hunger holds his hour.
Pluck forth your heart, saltblood, a fruit of tears.
Pluck and devour!
Recuerdo de quienes a la medianoche se hablan ante el espejo
Mascullando el lenguaje del amor.
Rechinando los trece dientes de tus magras
mandíbulas con una mueca. Tu inquietud
y tu miedo azotando. En ti el aliento
del amor se ha hecho viejo, fue dicho
y cantado, tan agrio como aliento de gato,
áspera lengua.
Este gris que te clava los ojos
no miente, escueta piel y hueso.
Su beso grasientos deja los labios.
Ninguno escogerá a la que tú ves
para mascullarla. Hambre terrible
sostiene su hora. Ánimo y adelante,
corazón tuyo, sangre salobre, fruto
de lágrimas. Ánimo y a devorar.
Versión de José María Martín TrianaLabels: James Joyce |
| posted by Alfil @ 7:12 AM |
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| James Joyce -Alone- |
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Alone
James Joyce (1882-1941)
The moon's greygolden meshes make
All night a veil,
The shorelamps in the sleeping lake
Laburnum tendrils trail.
The sly reeds whisper to the night
A name -her name-
And all my soul is a delight,
A swoon of shame.
Sólo
Grises, doradas redecillas
de la luna hacen de toda la noche
un velo; los faroles del lago
dormido arrastran zarcillos de laburnio.
Los astutos juncos susurran
un nombre a la noche, el nombre de ella,
y toda mi alma es una delicia,
vergüenza que se desmaya.
Versión de José María Martín TrianaLabels: James Joyce |
| posted by Alfil @ 7:08 AM |
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