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Poemas en Inglés es un blog que pretende acercar poemas de lengua inglesa al castellano |
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"Por principio, toda traducción es buena. En cualquier caso, pasa con ellas lo que con las mujeres: de alguna manera son necesarias, aunque no todas son perfectas" Augusto Monterroso -La palabra mágica-
"Es imposible traducir la poesía. ¿Acaso se puede traducir la música?" Voltaire
"La traducción destroza el espíritu del idioma" Federico García Lorca |
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| Paul Muldoon -The Coney- |
| Wednesday, March 02, 2005 |
The coney
Paul Muldoon (Ireland, 1951- )
Although I have never learned to mow
I suddenly found myself half–way trough
last year’s pea–ticks
and cauliflower–stalks
in our half–acre of garden.
My father had always left the whetstone
safely wrapped
in his old, tweed cap
and balance don one particular plank
beside the septic tank.
This past winter he had been too ill
to work. The scythe would dull
so much more quickly in my hands
than his, and was so often honed,
that while the blade
grew less and les a blade
the whetstone had entirely disappeared
and a lop – pared
Money was now curled inside the cap.
He whistled to me through the gap
in his front teeth;
‘I was wondering, chief,
if you happen to know the name
of the cauliflowers in your cold–frame
that you still hope to dibble
in this unenviable
bit of ground?’
‘They would be All the Year Round’
‘I guessed as much’; with that he swaggered
along the diving–borrad
and jumped. The moment he hit the water
he lost his tattered
bathing–togs
to the swimming – pool’s pack of dogs.
‘Come in’; this flayed
coney would parade
and pirouette like Money on a spoon:
‘Come on in, Paddy Muldoon.’
And although I have a never learned to swim
I would willingly have followed him.
El conejo.
Aunque nunca he aprendido a segar
de pronto me vi abriendo camino entre
los tallos de guisante
y los tronchos de coliflor del año pasado
en nuestro jardín de apenas media hectárea.
Mi padre siempre había dejado la piedra de amolar
guardada con esmero
dentro de su vieja gorra de obrero
encima del mismo tablón maltrecho
junto al foso de los desechos.
Este último invierno estaba demasiado enfermo
para trabajar. La guadaña se desafilaba
mucho más aprisa en mis manos
que en las suyas, y se amolaba tan a menudo,
que si la hoja
fue mermando a ojos vista
la piedra había desaparecido por completo
y agazapado dentro de la gorra
había un conejo de orejas pendientes.
Me lanzó por el hueco entre sus dientes
un silbido;
-Me preguntaba, jefe,
si sabe usted la denominación
de las coliflores en ese frío terrón
que aún espera plantar
en un pedazo de tierra
tan poco envidiable.
-Serían de esas de Variedad perdurable
-Eso me había parecido; y sin más se
pavoneó por el trampolín
y saltó. En cuanto cayó al agua
perdió el harapiento
taparrabos por causa
de la jauría en la piscina.
-Métete; el conejo despellejado desfilaba
y hacía cabriolas como la miel por la cuchara:
-Métete, Paddy Muldoon.
Y aunque a nadar no he aprendido
bien a gusto lo hubiera seguido.Labels: Paul Muldoon |
posted by Alfil @ 12:01 PM  |
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| Paul Muldoon -The sightseers- |
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The sightseers
Paul Muldoon (Ireland, 1951- )
My father and mother, my brother and sister
and I, with uncle Pat, our dour best-loved uncle,
had set out that Sunday afternoon in July
in his broken-down Ford
not to visit some graveyard-one died of shingles,
one of fever, another's knees turned to jelly-
but the brand-new roundabout at Ballygawley,
the first in mid-Ulster.
Uncle Pat was telling us how the B-Specials
had stopped him one night somewhere near Ballygawley
and smashed his bicycle
and made him sing the Sash and curse the Pope of Rome.
They held a pistol so hard against his forehead
there was still the mark of an O when he got home
Los turistas
Mi padre y mi madre, mi hermano y mi hermana
y yo, con el tío Pat, nuestro severo, pero bien amado tío,
nos fuimos aquella tarde de domingo de julio
en su maltrecho Ford,
no a visitar un cementerio -uno que había muerto de herpes;
otro, de fiebre; otro con una rodilla hecha puré-,
sino a ver la nueva rotonda en la carretera de Ballygawley,
la primera en el centro de Ulster.
El tío Pat nos contaba cómo los policías
lo habían detenido en una ocasión cerca de Ballygawley
y le habían destrozado la bicicleta,
y le habían hecho cantar The Sash, y maldecir al papa.
Le apretaron tanto la pistola contra la frente
que cuando llegó a casa todavía tenía la huella de una O.
Versión de Dámaso López. Visor Libros, Madrid, 2004.Labels: Paul Muldoon |
| posted by Alfil @ 11:57 AM |
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| Paul Muldoon -The sonogram- |
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The sonogram
Paul Muldoon (Ireland, 1951- )
Only a few weeks ago, the sonogram of Jean's womb
resembled nothing so much
as a satellite-map of Ireland:
now the image
is so well-defined we can make out not only a hand
but a thumb;
on the road to Spiddal, a woman hitching a ride;
a gladiator in his net, passing judgment on the crowd.
El ultrasonido
Hasta hace unas pocas semanas el ultrasonido
de la matriz de Jean a nada era tan parecido
como a un mapa por satálite de Irlanda:
la imagen ahora
estátan definida que distinguimos no sólo la mano
sino un pulgar;
en el camino a Spiddal, una mujer pide aventón;
un gladiador en su red, sentenciando a cada espectador
Versión de Carlos López Beltrán y Pedro SerranoLabels: Paul Muldoon |
| posted by Alfil @ 11:54 AM |
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| Paul Muldoon -The frog- |
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The frog
Paul Muldoon (Ireland, 1951- )
Comes to mind as another small
upheaval
amongst the rubble.
His eye matches exactly the bubble
in my spirit-level.
I set aside hammer and chisel
and take him on the trowel.
The entire population of Ireland
springs from a pair left to stand
overnight in a pond
in the gardens of Trinity College,
two bottles of wine left there to chill
after the Act of Union.
There is, surely, in this story
a moral. A moral for our times.
What if I put him to my head
and squeezed it out of him,
like the juice of freshly squeezed limes,
or a lemon sorbet?
La rana
Uno se la figura como otro pequeño
levantamiento entre el cascajo.
Sus ojos idénticos a la burbuja
de mi nivel.Dejo a un lado el martillo y el cincel
y la recojo con la paleta.
Toda la población de Irlanda
viene de un par que se dejó
a pasar la noche en un estanque
en los jardines de Trinity College,
dos botellas de vino dejadas a enfriar
después del Tratado de la Unión.
Sin duda hay una moraleja
en esta historia. Una lección para esta época.
¿Qué tal si me la pongo en la cabeza
y se la extraigo exprimiéndola,
como el recién exprimido jugo de un limón
o una nieve de lima?
Versión de Carlos López Beltrán y Pedro SerranoLabels: Paul Muldoon |
| posted by Alfil @ 11:47 AM |
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| Paul Muldoon -Wind and tree- |
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Wind and tree
Paul Muldoon (Ireland, 1951- )
In the way that most of the wind
Happens where there are trees,
Most of the world is centred
About ourselves.
Often where the wind has gathered
The trees together and together,
One tree will take
Another in her arms and hold.
Their branches that are grinding
Madly together and together,
It is no real fire.
They are breaking each other.
Often I think I should be like
The single tree, going nowhere,
Since my own arm cannot and will not
Break the other. Yet by my broken bones
I tell new weather.
Viento y árbol
Así como casi todo el viento
ocurre donde hay árboles,
casi todo el mundo se centra
alrededor de nosotros.
A menudo cuando el viento
ha reunido a los árboles
un árbol tomará a otro árbol
en sus brazos y lo sujetará.
Sus ramas que se machacan
enloquecidas,
no hacen un fuego real.
Se rompen unas a otras.
A menudo pienso que debía ser
como el árbol solo, que no va a ningún lado,
pues mi propio brazo no puede y no quiere
quebrar al otro. Pero en mis huesos rotos
siento el cambio de clima.
Versión de Carlos López Beltrán y Pedro SerranoLabels: Paul Muldoon |
| posted by Alfil @ 11:40 AM |
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| Paul Muldoon -Hedgehog- |
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Hedgehog
Paul Muldoon (Ireland, 1951- )
The snail moves like a
Hovercraft, held up by a
Rubber cushion of itself,
Sharing its secret
With the hedgehog. The hedgehog
Shares his secret with no one.
We say, Hedgehog, come out
Of yourself and we will love you.
We mean you no harm. We want
Only to listen to what
You have to say. We want
Your answers to our questions.
The hedgehog gives nothing
Away, keeping himself to himself.
We wonder what a hedgehog
Has to hide, why he so distrusts.
We forget the god
Under this crown of thorns.
We forget that never again
Will a god trust in this world.
Erizo
El caracol se mueve como un
aerodeslizador, que se eleva
sobre un colchón de caucho propio
y comparte su secreto
con el erizo. El erizo
no comparte su secreto con nadie.
Le decimos, Erizo, sal
de ti mismo y te amaremos.
No queremos hacerte daño. Sólo
queremos oír aquéllo
que tengas que decir. Queremos
tus respuestas a nuestras preguntas.
El erizo no suelta nada,
se mete en sí mismo.
Nos intriga qué tiene que ocultar
un erizo, qué lo hace desconfiar.
Olvidamos al dios
bajo esta corona de espinas.
Olvidamos que nunca más
confiará en el mundo un dios.
Versión de Carlos López Beltrán y Pedro SerranoLabels: Paul Muldoon |
| posted by Alfil @ 11:33 AM |
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| Paul Muldoon -Why Brownlee left- |
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Why Brownlee left
Paul Muldoon (Ireland, 1951- )
Why Brownlee left, and where he went,
Is a mystery even now
For if a man should have been content
It was him; two acres of barley,
One of potatoes, four bullocks,
A milker, a slated farmhouse.
He was last seen going out to plough
On a March morning, bright and early.
By noon Brownlee was famous;
They had found all abandoned, with
The last rig unbroken, his pair of black
Horses, like man and wife,
Shifting their weight from foot to
Foot, and gazing into the future.
¿Por qué se fue Brownlee?
Por qué se fue Brownlee, y a dónde iba,
sigue siendo aún hoy un misterio.
Pues si un hombre debía estar satisfecho
era él. Dos acres de cebada,
uno de papas, cuatro bueyes,
una vaca lechera, una casa de tejas en el campo.
Fue visto por última vez saliendo a arar
una clara mañana de marzo, temprano.
Para el mediodía Brownlee era famoso;
encontraron todo abandonado, el
último zurco sin abrir, su par de caballos negros,
como marido y mujer,
cambiando su peso de una pata
a otra, y mirando fijo hacia el futuro.
Versión de Carlos López Beltrán y Pedro SerranoLabels: Paul Muldoon |
| posted by Alfil @ 11:26 AM |
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