| Acerca de |
Poemas en Inglés es un blog que pretende acercar poemas de lengua inglesa al castellano |
| Frases |
"Por principio, toda traducción es buena. En cualquier caso, pasa con ellas lo que con las mujeres: de alguna manera son necesarias, aunque no todas son perfectas" Augusto Monterroso -La palabra mágica-
"Es imposible traducir la poesía. ¿Acaso se puede traducir la música?" Voltaire
"La traducción destroza el espíritu del idioma" Federico García Lorca |
| Archivos |
|
|
|
| Hilda Doolittle -Sea rose- |
| Tuesday, January 03, 2006 |
Sea rose
Hilda Doolittle (EEUU, 1886-1961)
Rose, harsh rose,
marred and with stint of petals,
meagre flower, thin,
sparse of leaf,
more precious
than a wet rose
single on a stem --
you are caught in the drift.
Stunted, with small leaf,
you are flung on the sand,
you are lifted
in the crisp sand
that drives in the wind.
Can the spice-rose
drip such acrid fragrance
hardened in a leaf?
Rosa del mar
Rosa, áspera rosa,
maltratada y con pétalos de menos,
flor magra, adelgazada,
con escueto follaje,
más perfecta
que una húmeda rosa
solitaria en su tallo,
te arrastra una corriente.
Raquítica, junto con otras hojas,
encallas en la arena,
te alzas
entre la arena fresca
que barre el viento.
¿Podrá exudar la rosa de Bermuda
un perfume tan agrio
seca sobre una hoja?
Versión de Ezequiel ZaidenwergLabels: Hilda Doolittle |
posted by Alfil @ 10:10 AM  |
|
|
|
| Hilda Doolittle -Leda- |
|
Leda
Hilda Doolittle (EEUU, 1886-1961)
Where the slow river
meets the tide,
a red swan lifts red wings
and darker beak,
and underneath the purple down
of his soft breast
uncurls his coral feet.
Through the deep purple
of the dying heat
of sun and mist,
the level ray of sun-beam
has caressedthe lily with dark breast,
and flecked with richer gold
its golden crest.
Where the slow lifting
of the tide,
floats into the river
and slowly drifts
among the reedss,
and lifts the yellow flags,
he floats
where tide and river meet.
Ah kingly kiss–
no more regret
nor old deep memories
to mar the bliss;
where the low sedge is thick,
the gold day-lily
outspreads and rests
beneath soft fluttering
of red swan wings
and the warm quivering
of the red swan’s breast.
Leda
Donde el río lento
se mezcla con la marea,
un cisne rojo alza sus alas rojas
y un pico oscuro,
y bajo el púrpura
de la parte baja de su pecho suave
extiende sus pies de coral.
A través del púrpura profundo
del calor que muere
del sol y la niebla,
a ras el rayo de sol
acaricia
el lirio de pecho oscuro
y empluma con oro más rico
su cresta dorada.
Donde el lento alzarse
de la marea
entra en el río
y lentamente vaga a la deriva
entre los juncos
y alza las banderas amarillas
él flota
donde se encuentran el río y la marea.
Ah beso real–no más pena
ni viejas profundas memorias
que arruinen la dicha;
donde la juncia baja crece espesa,
la azucena amarillase despliega y reposa
bajo el suave temblor
de alas rojas de cisne
y el tibio estremecerse
del pecho rojo del cisne.Labels: Hilda Doolittle |
| posted by Alfil @ 10:04 AM |
|
|
|
| Hilda Doolittle -The cliff temple- |
|
The cliff temple
Hilda Doolittle (EEUU, 1886-1961)
I
Great, bright portal,
shelf of rock,
rocks fitted in long ledges,
rocks fitted to dark, to silver granite,
to lighter rock-
clean cut, white against white.
High -high- and no hill-goat
tramples –no mountain-sheep
has set foot on your fine grass;
you lift, you are the-world-edge,
pillar for the sky-arch.
The world heaved —
we are next to the sky;
over us, sea-hawks shout,
gulls sweep past —
the terrible breakers are silent
from this place.
Below us, on the rock-edge,
where earth is caught in the fissures
of the jagged cliflf,
a small tree stiffens in the gale,
it bends — but its white flowers
are fragrant at this height.
And under and under,
the wind booms:
it whistles, it thunders,
it growls - it presses the grass
beneath its great feet.
II
I said:
for ever and for ever, must I follow you
through the stones?
I catch at you — you lurch:
you are quicker than my hand-grasp.
I wondered at you.
I shouted — dear-mysterious-beautiful —
white myrtle-flesh.
I was splintered and torn:
the hill-path mounted
swifter than my feet.
Could a daemon avenge this hurt,
I would cry to him — could a ghost,
I would shout — O evil,
follow this god,
taunt him with his evil and his vice.
III
Shall I hurl myself from here,
shall I leap and be nearer you?
Shall I drop, beloved, beloved,
ankle against ankle?
Would you pity me, O white breast?
If I woke, would you pity me,
would our eyes meet?
Have you heard,
do you know how I climbed this rock?
My breath caught, I lurched forward –
I stumbled in the ground-myrtle.
Have you heard, O god seated on the cliff,
how far toward the ledges of your house,
how far I had to walk?
IV
Over me the wind swirls.
I have stood on your portal
I know —
you are further than this,
still further on another cliff.
El templo del acantilado
I
Amplio portal brillante,
borde de roca,
rocas fijadas en salientes largos,
fijadas al oscuro, plateado granito,
a una roca más clara
—un corte limpio, blanco contra blanco.
Ninguna cabra, arriba
—arriba—, trepa, ni oveja alguna
pisa tu suave hierba;
te alzas, borde del mundo,
pilar celeste.
El mundo se elevó:
estamos junto al cielo;
sobre nosotros chillan los halcones,
planean las gaviotas
—el terrible oleaje queda mudo
desde este lugar.
Abajo, al filo de la roca,
donde la tierra es presa de fisuras
del roto acantilado,
un arbusto resiste al vendaval,
se dobla —pero huelen
sus blancas flores a esta altura.
Y bien abajo,
ruge el viento:
silba, retumba,
gruñe —aplasta la hierba
con su gran pie.
II
Dije:
¿debo seguirte siempre, siempre,
a través de las piedras?
Casi te alcanzo. Escapas:
corres más que mi mano.
Me asombraste.
Grité: querido, bello, misterioso
—pulpa blanca de mirto.
Me astillé y desgarré:
el sendero ascendía
más veloz que mis pies.
Si un demonio pudiera vengar este dolor,
le lloraría —si un fantasma pudiera,
gritaría, oh maldad,
sigue a este dios,
ríete de su mal y de su vicio.
III
¿Me tiro desde aquí,
salto, y así estaré contigo?
¿Me dejaré caer, amado, amado,
unidos los tobillos?
¿Te daría yo pena, oh pecho blanco?
Si despertara, ¿te daría pena,
se encontrarían nuestros ojos?
¿Te has dado cuenta,
sabes cómo subí por esta roca?
Falta de aliento, me incliné hacia fuera,
tambaleante entre los arrayanes.
Dios del acantilado, ¿te das cuenta
de lo lejos que están los bordes de tu casa,
cuánto tuve que andar?
IV
Sobre mí gira el viento.
Estuve ante tu puerta
y yo sé
que tú estás más allá,
más lejos todavía, en otro acantilado. -Labels: Hilda Doolittle |
| posted by Alfil @ 9:01 AM |
|
|
|
| Hilda Doolittle -The Islands- |
|
The Islands
Hilda Doolittle (EEUU, 1886-1961)
I
What are the Islands to me,
what is Greece,
what is Rhodes, Samos, Chios,
what is Paros facing west,
what is Crete?
What is Samothrace,
rising like a ship,
what is Imbros redning the storm-waves
with its breast?
What is Naxos, Paros, Milos,
what the circle about Lycia,
what, the Cyclades’
white necklace?
What is Greece—
Sparta, rising like a rock,
Thebes, Athens,
what is Corinth?
What is Euboia
with its island violets,
what is Euboia, spread with grass,
set with swift shoals,
what is Crete?
What are the islands to me,
what is Greece?
II
What can love of land give to me
that you have not—
what do the tall Spartans know,
and gentler Attic folk?
What has Sparta and her women
more than this?
What are the islands to me
if you are lost—
What is Naxos, Tinos, Andros,
and Delos, the clasp
of the white necklace?
III
What can love of land give to me
that you have not,
what can love of strife break in me
that you have not?
Though Sparta enter Athens,
salt, rising to wreak terror
Thebes wrack Sparta,
each changes as water,
and fall back.
IV
“What has love of land given to you
that I have not?”
I have questioned Tyrians
where they sat
on the black ships,
weighted with rich stuffs,
I have asked the Greeks
from the white ships,
and Greeks from ships whose hulks
lay on the wet sand, scarlet
with great beaks.
I have asked bright Tyrians
and tall Greeks—
“what has love of land given you?”
And they answered—“peace.”
V
But beauty is set apart,
beauty is cast by the sea,
a barren rock,
beauty is set about
with wrecks of ships,
upon our coasts, death keeps
the shallows—death waits
clutching toward us
from the deeps.
Beauty is set apart;
the winds that slash its beach,
swirl the coarse sand
upward toward the rocks.
Beauty is set apart
from the islands
and from Greece.
VI
In my garden,
the winds have beaten
the ripe lilies;
in my garden, the salt
has wilted the first flakes
of young narcissus,
and the lesser hyacinth
and the salt has crept
under the leaves of the white hyacinth.
In my garden
even the wind-flowers lie fiat,
broken by the wind at last.
VII
What are the islands to me
if you are lost,
what is Paros to me
if your eyes draw back,
what is Milos
if you take fright of beauty,
terrible, torturous, isolated,
a barren rack?
What is Rhodes, Crete,
what is Paros facing west,
what, white Imbros?
What are the islands to me
if you hesitate,
what is Greece if you draw back
from the terror
and cold splendor of song
and its bleak sacrifice?
Las islas
I.
¿Qué son para mí las islas,
qué Grecia,
qué Rodas, Samos, Chíos,
qué Paros que mira al oeste,
qué es Creta?
¿Qué es Samotracia,
surgiendo como una nave,
qué Imbros que desgarra las olas de la tormenta
con su pecho?
¿Qué es Naxos, Paros, Milos,
qué el círculo que rodea Licia,
qué el collar blanco
de las Cícladas?
¿Qué es Grecia --
Esparta, que asciende como una roca,
Tebas, Atenas,
qué Corinto?
¿Qué Euboia con sus violetas,
qué Euboia, cubierta de yerba,
rodeada de agiles cardúmenes,
qué Creta?
¿Qué son las islas para mí,
qué Grecia?
II.
¿Qué puede darme el amor a la tierra
que tú no?
¿Qué saben los altos espartanos
y el más gentil ático?
¿Qué tienen Esparta y sus mujeres
mayor que esto?
¿Qué son para mí las islas
si te he perdido?
¿Qué son Naxos, Tinos, Andros,
Delos, el broche del collar blanco?
III
¿Qué puede darme el amor de la tierra
que tú no?
¿Qué puede el amor al conflicto romper en mí
que tú no?
A pesar de Esparta entra Atenas,
sal, alzándose para infringir terror
Tebas despojó Esparta,
cada cambio como agua
y caer.
IV
“¿Qué te ha dado el amor a la tierra
que yo no?”
Le he preguntado a los tirios
sentados en las naves negras,
repletas de rica carga,
le he preguntado a los griegos,
de naves blancas,
y a los griegos de naves en la arena
húmeda, escarlata con grandes espolones.
Le he preguntado a los claros tirios
y a los altos griegos“
¿qué les ha dado el amor a la tierra?”
Y respondieron: “paz.”
V
Pero la belleza se reserva,
la belleza se moldea junto al mar,
una roca desnuda,
la belleza se forma
con los naufragios en nuestra costa,
la muerte ronda las aguas poco profundas –
la muerte espera alargando su mano
hacia nosotros desde las profundidades.
La belleza se reserva.
Los vientos que azotan su playa,
arremolinan la arena gruesa
hacia las rocas más altas.
La belleza se reserva
en las islas
y en Grecia.
VI
En mi jardín los vientos
han golpeado las lilas maduras,
en mi jardín, la sal ha agostado los primeros brotes
del joven narciso y del aún más joven jacinto
y la sal ha crepitado
bajo las hojas del jacinto blanco.
En mi jardín hasta
las anémonas yacen,
rotas por el viento al fin.
VII
¿Qué son las islas para mí
si tú estás perdida,
qué es Paros para mí
si tus ojos se alejan,
qué Milos si haces de la belleza,
algo terrible, tortuoso, solitario,
un roca desnuda?
¿Qué es Rodas, Creta,
qué es Paros que apunta al oeste,
qué, qué la blanca Imbros?
¿Qué son las islas para mí si dudas,
qué es Grecia
si te alejas del terror
y del frío esplendor de la canción
y su desolado sacrificio?
Versión de José Luis Justes Amador
Labels: Hilda Doolittle |
| posted by Alfil @ 3:23 AM |
|
|
|
|
|
