Charles Bukowski -More argument- |
Sunday, April 02, 2006 |
More argument Charles Bukowski (1920-1994)
Rilke, she said, don't you love Rilke? no, I said, he bores me, poets bore me, they are shits, snails, snippets of dust in a cheap wind. Lorca, she said, how about Lorca? Lorca was good when he was good. he knew how to sing, but the only reason you like him is because he was murdered. Shelley, then, she said, how about Shelley? didn't he drown in a rowboat? then how about the lovers? I forget their names... the two Frenchmen, one killed the other... o great, I said, now tell me about Oscar Wilde. a great man, she said. he was clever, I said, but you believe in all these things for the wrong reason. Van Gogh, then, she said. there you go, I said, there you go again. what do you mean? I mean that what the other painters of the time said was true: he was an average painter. how do you know? I know because I paid $ 10 to go in and see some of his paintings. I saw that he was interesting, honorable, but not great. how can you say, she asked, all these things about all these people? you mean, why don't I agree with you? for a man who is almost starving to death, you talk like some god-damned sage! but, I said, haven't all your heroes starved? but this is different; you dislike everything I like. no, I said, I just don't like the way you like them. I'm leaving, she said. I could have lied to you, I said, like most do. you mean men lie to me? yes, to get at what you think is holy. you mean, it's not holy? I don't know, but I won't lie to make it work. be damned with you then, she said. good night, I said. she really slammed that door. I got up and turned on the radio. there was some pianist playing that same work by Grieg. nothing changed. nothing ever changed. nothing.
Más discusión
Risque, ella dijo, ¿no adoras a Rilke? no, dije, me aburre, los poetas me aburren, son mierdas, caracoles, pedacitos de polvo en un viento barato. Lorca, dijo, ¿qué te parece Lorca? Lorca era bueno cuando era bueno. Sabía como cantar, pero la única razón por la que te gusta es porque fue asesinado. Shelley, entonces, ¿qué te parece Shelley? ¿no se ahogó en un bote de remos? entonces ¿qué te parecen los amantes? me olvidé sus nombres... los dos franceses, uno asesinó al otro... bárbaro, dije, ahora háblame de Oscar Wilde. un gran hombre, dijo ella. él era inteligente, dije, pero vos crees en todas esas cosas por la razón equivocada. Van Gogh, entonces, dijo ella. ahí vamos, dije, ahí vamos de nuevo ¿qué me quieres decir? quiero decir que lo que los otros pintores de la época decían era verdad: que era un pintor promedio. ¿cómo lo sabes? lo sé porque pagué $10 para entrar y ver algunas de sus pinturas. vi que era interesante, honorable, pero no grandioso. ¿cómo podes decir, preguntó, todas estas cosas acerca de toda esta gente? querrás decir, ¿por qué no estoy de acuerdo con vos? ¡para ser un hombre que casi se está muriendo de hambre, hablas como si fueras un tremendo sabio! pero, dije, ¿no se murieron de hambre todos tus héroes? pero esto es diferente; no te gusta nada de lo que a mí me gusta. no, dije, simplemente no me gustan de la manera que te gustan. me voy, dijo. podría haberte mentido, dije, como la mayoría lo hace. ¿quieres decir que los hombres me mienten? sí, para llegar a lo que crees que es sagrado. ¿quieres decir que no es sagrado? no lo sé, pero no te voy a mentir para que funcione. vete a cagar entonces, dijo. buenas noches, dije. ella dio un bruto portazo. me levanté y prendí la radio. había un pianista tocando la misma pieza de Grieg. nada cambió. nada cambia nunca. nadaLabels: Charles Bukowski |
posted by Alfil @ 4:17 AM |
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