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Poemas en Inglés es un blog que pretende acercar poemas de lengua inglesa al castellano |
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| John Ashbery -Self-portrait in a convex mirror- |
| Friday, May 05, 2006 |
Self-portrait in a convex mirror
John Ashbery (EEUU, 1927- )
As Parmigianino did it, the right hand
Bigger than the head, thrust at the viewer
And swerving easily away, as though to protect
What it advertises. A few leaded panes, old beams,
Fur, pleated muslin, a coral ring run together
In a movement supporting the face, which swims
Toward and away like the hand
Except that it is in repose. It is what is
Sequestered. Vasari says, "Francesco one day set himself
To take his own portrait, looking at himself from that purpose
In a convex mirror, such as is used by barbers . . .
He accordingly caused a ball of wood to be made
By a turner, and having divided it in half and
Brought it to the size of the mirror, he set himself
With great art to copy all that he saw in the glass,
Chiefly his reflection, of which the portrait
Is the reflection once removed.
The glass chose to reflect only what he saw
Which was enough for his purpose: his image
Glazed, embalmed, projected at a 180-degree angle.
The time of day or the density of the light
Adhering to the face keeps it
Lively and intact in a recurring wave
Of arrival. The soul establishes itself.
But how far can it swim out through the eyes
And still return safely to its nest? The surface
Of the mirror being convex, the distance increases
Significantly; that is, enough to make the point
That the soul is a captive, treated humanely, kept
In suspension, unable to advance much farther
Than your look as it intercepts the picture.
Pope Clement and his court were "stupefied"
By it, according to Vasari, and promised a commission
That never materialized. The soul has to stay where it is,
Even though restless, hearing raindrops at the pane,
The sighing of autumn leaves thrashed by the wind,
Longing to be free, outside, but it must stay
Posing in this place. It must move
As little as possible. This is what the portrait says.
(...)
Autorretrato en espejo convexo
Como hizo el Parmigianino, la mano derecha
mayor que la cabeza, tendida hacia el que mira,
retirándose con suavidad, como queriendo proteger
aquello que revela. Unos vidrios emplomados, vigas viejas,
forro de piel, muselina plisada, un anillo de coral
se acompasan en un vértigo donde descansa el rostro,
que va y viene flotando, como la mano,
pero que está en reposo. Es lo que queda
recluido. Dice Vasari: “Francesco se dispuso un día
a hacer su autorretrato, para lo cual se contempló
a un espejo convexo, como el que usan los barberos...
De este modo pidió que un tornero le hiciese
un globo de madera, y tras dividirlo en dos partes
y reducirlo al tamaño de un espejo, se dispuso
con mucho arte a copiar lo que veía en el cristal.”
Principalmente su reflejo, del que el retrato
el reflejo cuando se ha apartado.
El cristal decidió reflejar sólo lo que él veía
lo cual bastó a su propósito: su imagen
vidriosa, embalsamada, proyectada en un ángulo de 180 grados.
La hora del día o la densidad de la luz
que se adhiere a su rostro lo mantienen
alerta, intacto, en un gesto recurrente
de llegada. El alma se instala.
¿Pero hasta dónde puede saltar desde los ojos
y regresar a salvo hasta su nido? Al ser convexa
la superficie del espejo, la distancia aumenta
significativamente; o sea, lo bastante para mostrar
que el alma está cautiva, tratada con humanidad,
suspendida, incapaz de avanzar mucho más lejos
que tu mirada al tiempo que intercepta el cuadro.
Al verlo, el Papa Clemente y su corte quedaron “estupefactos”,
según Vasari, y le prometieron un encargo
nunca materializado. El alma ha de quedarse donde está,
aunque esté inquieta, oyendo las gotas de lluvia en el cristal,
el suspiro de las hojas otoñales azotadas por el viento,
soñando con salir y ser libre, pero debe quedarse
posando en este sitio. Debe moverse
lo menos posible. Esto es lo que dice el retrato.
(…)
Versión de Julián Jiménez HeffernanLabels: John Ashbery |
posted by Alfil @ 8:30 PM  |
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| John Ashbery -Fear of death- |
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Fear of death
John Ashbery (EEUU, 1927- )
What is it now with me
And is it as I have become?
Is there no state free from the boundary lines
Of before and after? The window is open today
And the air pours in with piano notes
In its skirts, as though to say, "Look, John,
I've brought these and these:—that is,
A few Beethovens, some Brahmses,
A few choice Poulenc notes. . .Yes,
It is being free again, the air, it has to keep coming back
Because that's all it's good for.
I want to stay with it out of fear.
That keep me from walking up certain steps,
Knocking at certain doors, fear of growing old
Alone, and of finding no one at the evening end
Of the path except another myself
Nodding a curt greeting: "Well, you've been awhile
But now we're back together, which is what counts."
Air in my path, you could shorten this,
But the breeze has dropped, and silence is the last word.
Miedo a la muerte
¿Qué me pasa ahora?
¿Y ha sido justo cuando yo he cambiado?
¿No existe un estado libre de las fronteras
del antes y el después? La ventana está hoy abierta
y el aire se cuela dentro con notas de piano
en sus faldones, como diciendo, “Mira, John,
he traído éstas y estas otras” — es decir,
un poco de Beethoven, algo de Brahms,
unas notas selectas de Poulenc... De acuerdo,
vuelve a ser libre, el aire, tiene que seguir regresando
porque eso es para lo que sirve.
Quiero seguir con él por el miedo
que me impide subir ciertos peldaños,
llamar a ciertas puertas, el miedo a envejecer
solo, y a no encontrar a nadie en el extremo
nocturno del sendero salvo a otro yo
recibiéndome con un saludo seco: “Vaya, has tardado,
pero ahora estamos otra vez juntos, y eso es lo que importa.”
Aire en mi camino, podrías abreviarlo,
pero la brisa ha cesado, y el silencio es la última palabra.
Versión de Julián Jiménez HeffernanLabels: John Ashbery |
| posted by Alfil @ 8:27 PM |
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| John Ashbery -The one thing can save America- |
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The one thing that can save America
John Ashbery (EEUU, 1927- )
Is anything central?
Orchards flung out on the land,
Urban forests, rustic plantations, knee-high hills?
Are place names central?
Elm Grove, Adcock Corner, Story Book Farm?
As they concur with a rush at eye level
Beating themselves into eyes which have had enough
Thank you, no more thank you.
And they come on like scenery mingled with darkness
The damp plains, overgrown suburbs,
Places of known civic pride, of civil obscurity.
These are connected to my version of America
But the juice is elsewhere.
This morning as I walked out of your room
After breakfast crosshatched with
Backward and forward glances, backward into light,
Forward into unfamiliar light,
Was it our doing, and was it
The material, the lumber of life, or of lives
We were measuring, counting?
A mood soon to be forgotten
In crossed girders of light, cool downtown shadow
In this morning that has seized us again?
I know that I braid too much on my own
Snapped-off perceptions of things as they come to me.
They are private and always will be.
Where then are the private turns of event
Destined to bloom later like golden chimes
Released over a city from a highest tower?
The quirky things that happen to me, and I tell you,
And you know instantly what I mean?
What remote orchard reached by winding roads
Hides them? Where are these roots?
It is the lumps and trials
That tell us whether we shall be known
And whether our fate can be exemplary, like a star.
All the rest is waiting
For a letter that never arrives,
Day after day, the exasperation
Until finally you have ripped it open not knowing what it is,
The two envelope halves lying on a plate.
The message was wise, and seemingly
Dictated a long time ago, but its time has still
Not arrived, telling of danger, and the mostly limited
Steps that can be taken against danger
Now and in the future, in cool yards,
In quiet small houses in the country,
Our country, in fenced areas, in cool shady streets.
Lo único que puede salvar a América
¿Hay algo que sea central?
¿Huertos desparramados sobre la tierra,
bosques urbanos, plantaciones rústicas, colinas enanas?
¿Son centrales los nombres de lugar?
¿Elm Grove, Adcock Corner, Story Book Farm?
Cuando concurren en ráfagas a la altura de los ojos
chocando contra unos ojos que ya han tenido bastante
Gracias, no quiero más, gracias.
Y aparecen como un paisaje mezclado con oscuridad
los humedales, los suburbios derramados,
lugares de conocido orgullo cívico, de oscuridad civil.
Están conectados a mi versión de América
pero el jugo está en otra parte.
Esta mañana cuando salía de tu cuarto
después del desayuno, sombreado con miradas
hacia atrás, hacia la luz, y hacia delante,
avanzando hacia un luz desconocida,
¿era obra nuestra, y era
el material, la madera de la vida, de nuestras vidas
lo que estábamos midiendo y contando?
¿Una atmósfera que pronto olvidaremos
en densos haces de luz, en la sombra fría del centro
urbano esta mañana que otra vez nos atrapa?
Sé que trenzo demasiado mis repentinas
percepciones de las cosas en el instante en que me asaltan.
Son algo privado y siempre lo serán.
¿Cuándo podrán entonces las peripecias privadas
tronar luego como campanas doradas
resonando por toda una ciudad desde su torre más alta?
¿Las cosas extravagantes que me pasan, y te cuento,
y tu entiendes de inmediato lo que quiero decir?
¿Qué lejano huerto sólo accesible por sinuosos
caminos las oculta? ¿Dónde están las raíces?
Son los palos y las pruebas
los que deciden si habremos de ser conocidos
si nuestro destino podrá ser ejemplar, como una estrella.
Sólo resta esperar
una carta que no llega nunca,
un día tras otro, esa exasperación
hasta que finalmente la has abierto sin saber lo que era,
las dos partes del sobre descansando en la bandeja.
El mensaje era sabio, y al parecer
dictado hace mucho tiempo.
Su verdad es intemporal, pero su hora
todavía no ha llegado, pues habla de un peligro, de las medidas
más bien limitadas que pueden adoptarse contra éste
ahora y en el futuro, en jardines frescos,
en casitas silenciosas en el campo,
nuestro campo, en zonas valladas, en frías calles en sombra.
Versión de Julián Jiménez HeffernanLabels: John Ashbery |
| posted by Alfil @ 8:18 PM |
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| John Ashbery -River- |
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River
John Ashbery (EEUU, 1927- )
It thinks itself too good for
These generalizations and is
Moved on by them. The opposite side
Is plunged in shade, this one
In self-esteem. But the center
Keeps collapsing and re-forming.
The couple at a picnic table (but
It’s too early in the season for picnics)
Are traipsed across by the river’s
Unknowing knowledge of its workings
To avoid possible boredom and the stain
Of too much intuition the whole scene
Is walled behind glass. “Too early,”
She says, “in the season.” A hawk drifts by.
“Send everybody back to the city.”
Río
Se cree demasiado bueno para
estas generalizaciones y ellas
Lo hacen avanzar. El lado opuesto
está sumido en sombra, éste
en auto-estima. Pero el centro
no cesa de hundirse y de rehacerse.
La pareja en la mesa de picnic (pero
no es tiempo todavía para picnics)
es recorrida por el conocimiento
inconsciente que el río tiene de su propio obrar
para evitar el tedio posible y la mancha
de una excesiva intuición toda la escena ocurre
tras una pared de cristal. “No es tiempo,
todavía”, dice ella, “para picnics.” Pasa un halcón volando.
“Haced que todo el mundo regrese a la ciudad.”
Versión de Julián Jiménez HeffernanLabels: John Ashbery |
| posted by Alfil @ 8:16 PM |
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| John Ashbery -De Imagine Mundi- |
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De Imagine Mundi
John Ashbery (EEUU, 1927- )
The many as noticed by the one:
The noticed one, confusing itself with the many
Yet perceives itself as an individual
Traveling between two fixed points.
Such glance as dares dart out
To pin you in your afternoon lair is only a reflex,
A speech in a play consisting entirely of stage directions
Because there happened to be a hole for it there.
Unfortunately, fewer than one haif of one per cent
Recognized the divined gesture as currency
(Which it is, albeit inflated)
And the glance comes to rest on top of a steeple
With about as much interest as a bird’s.
They had moved out here from Boston
Those two. (The one, a fair sample
Of the fair-sheaved many,
The other boggling into single oddness
Plays at it when he must
Not getting better or younger.)
The weather kept them at their small tasks:
Sorting out the news, mending this and that.
The great poker face impinged on them. And rejoiced
To be a living reproach to
Something new they’ve got.
Skeeter collecting info: “Did you know
About the Mugwump of the Final Hour?”
Their even flesh tone
A sign of “Day off,”
The buses moving along quite quickly on the nearby island
Also registered, as per his plan.
Taking a path you never saw before
Thought yow knew the area
(The many perceive they fight off sleep).
“A few gaffers stay on
To the end of the line
Tho that is between bookends.”
The note is struck finally
With just sufficient force but like a thunderbolt
As only the loudest can be imagined.
And they stay on to talk it over.
De Imagine Mundi
Los muchos percibidos por uno:
ese uno percibido, confundiéndose con los muchos
sin embargo se comprende a sí mismo como un individuo
viajando entre dos puntos fijos.
La mirada que se atreve a lanzar
para inmovilizarte en tu guarida vespertina es sólo un reflejo,
un discurso en la función íntegramente hecha de indicaciones escénicas
pues resultó que allí había un agujero disponible.
Por desgracia, menos de la mitad de un uno por ciento
reconoció el gesto adivinado como divisa
(que lo es, aunque algo exagerado)
y la mirada viene a posarse en la punta de una torre
con el mismo interés casi que el de un pájaro.
Se mudaron aquí desde Boston
estos dos. (Uno, una hermosa muestra
de los muchos bien agavillados,
el otro boquiabierto ante la singular rareza
juega a ello cuando debe
sin volverse mejor persona ni más joven.)
El clima los mantuvo en sus tareas menores:
ordenando las noticias, reparando esto o aquello.
La gran cara de póquer incidió sobre ellos. Y se alegraron
de ser un reproche viviente
hacia lo nuevo que obtuvieron.
Skeeter recabando información: “¿Tenías
noticia de aquel Independiente de la Última Hora?”
Su tono humano regular
como señal de “Día libre”,
los autobuses que circulan muy rápido en la isla próxima
matriculados también de acuerdo con su plan.
Al tomar un sendero que nunca antes habías visto
creías conocer la zona
(Los muchos perciben que intentan no dormirse).
“Unos pocos capataces siguen
hasta el final de la línea
aunque eso ocurre en la estantería.”
Finalmente se dio la nota
con la fuerza justa, aunque sonó como un trueno,
el más ensordecedor que cupiera imaginar.
Y ellos se quedan para comentarlo.
Versión de Julián Jiménez HeffernanLabels: John Ashbery |
| posted by Alfil @ 8:04 PM |
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| John Ashbery -Scheherazade- |
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Scheherazade
John Ashbery (EEUU, 1927- )
Unsupported by reason’s enigma
Water collects in squared stone catch basins.
The land is dry. Under it moves
The water. Fish live in the wells. The leaves,
A concerned green, are scrawled on the light. Bad
Bindweed and rank ragweed somehow forget to flourish here.
An inexhaustible wardrobe has been placed at the disposal
Of each new occurrence. It can be itself now.
Day is almost reluctant to decline
And slowing down opens out new avenues
That don’t infringe on space but are living here with
Other dreams came and left while the bank
Of colored verbs and adjectives was shrinking from the light
To nurse in shade their want of a method
But most of ah she loved the particles
That transform objects of the same category
Into particular ones, each distinct
Within and apart from its own class.
In all this springing up was no hint
Of a tide, oniy a pleasant wavering of the air
In which all things seemed present, whether
Just past or soon to come. It was all invitation.
So much the flowers outlined along the night
Alleys when few were visible, yet
Their story sounded louder than the hum
Of bug and stick noises that brought up the rear,
Trundling it along into a new fact of day.
These were meant to be read as any
Salutation before getting down to business,
But they stuck to their guns, and so much
Was their obstinacy in keeping with the rest
(Like long flashes of white birds that refuse to die
When day does) that none knew the warp
Which presented this major movement as a firm
Digression, a plain that slowly becomes a mountain.
(…)
Scherezade
Sin apoyarse en el enigma de la razón
el agua se acumula en pilas cuadradas de piedra.
La tierra está seca. Por debajo se mueve
el agua. Los peces viven en pozos. Las hojas,
un inquieto verdor, son garabatos en la luz. Enredaderas
salvajes y manzanillas podridas se olvidan de florecer aquí.
Se ha puesto un armario inagotable a disposición
de cada nuevo acontecimiento. Ahora puede ser él mismo.
El día no declina sin cierta reticencia
y al ralentizarse se abre en nuevas avenidas
que sin violar el espacio viven aquí con nosotros.
Otros sueños vinieron y se fueron mientras el depósito
de verbos y adjetivos coloreados se escondía de la luz
para arrullar en la sombra su falta de método
aunque lo que más le gustaba eran las partículas
que transforman objetos de la misma categoría
en objetos particulares, cada uno distinto
dentro y fuera de su propia clase.
Entre tanto surgimiento nada anticipaba
una marea, tan sólo un agradable estremecerse del aire
en el que todo parecía estar presente, apenas
pasado o a punto de llegar. Todo era invitación.
Tanto que las flores se perfilaban por los senderos
nocturnos, y aunque pocas eran visibles
su historia resonaba más que el zumbido
de chinches y el chasquido de palos que alentaba al fondo,
convirtiéndolo a rastras en un nuevo hecho del día.
Estaban ahí para ser leídos como cualquier
salutación justo antes de entrar en materia,
pero se quedaban pegados a sus pistolas,
y era tal su obstinación por mantenerse junto al resto
(como relámpagos de pájaros blancos que se resisten
a morir con el día) que ninguno conocía la urdimbre
que ofrecía este grandioso movimiento a modo
de firme digresión, llanura que lentamente se convierte en monte.
(…)
Versión de Julián Jiménez HeffernanLabels: John Ashbery |
| posted by Alfil @ 8:01 PM |
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| John Ashbery -A man of words- |
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A man of words
John Ashbery (EEUU, 1927- )
His case inspires interest
But little sympathy; it is smaller
Than at first appeared. Does the first nettle
Make any difference as what grows
Becomes a skit? Three sides enclosed,
The fourth open to a wash of the weather,
Exits and entrances, gestures theatrically meant
To punctuate like doubled-over weeds as
The garden fills up with snow?
Ah, but this would have been another, quite other
Entertainment, not the metallic taste
In my mouth as I look away, density black as gunpowder
In the angles where the grass writing goes on,
Rose-red in unexpected places like the pressure
Of fingers on a book suddenly snapped shut.
Those tangled versions of the truth are
Combed out, the snarls ripped out
And spread around. Behind the mask
Is still a continental appreciation
Of what is fine, rarely appears and when it does is already
Dying on the breeze that brought it to the threshold
Of speech. The story worn out from telling
All diaries are alike, clear and cold, with
The outlook for continued cold. They are placed
Horizontal, parallel to the earth,
Like the unencumbering dead. Just time to reread this
And the past slips through your fingers, wishing you were there.
Un hombre de palabras
Su caso despierta interés
pero poca simpatía; su magnitud es menor
de la que parecía al principio. ¿Importa algo
la primera ortiga mientras lo que crece
se transforma en parodia? ¿Tres lados encerrados,
el cuarto expuesto a los efectos del clima,
salidas y entradas, gestos teatralmente destinados
a puntuar como maleza combada
mientras el jardín se llena de nieve?
Ah, pero esto habría sido un entretenimiento
muy distinto, no el sabor metálico en mi boca
mientras miro a lo lejos la densidad negra como la pólvora
en los ángulos donde progresa la escritura de la hierba,
de un rojo vivo en lugares inesperados como la presión
de unos dedos sobre un libro cerrado de golpe.
Esas versiones enmarañadas de la verdad
se rastrean, se peinan, se arrancan sus enredos
y se esparcen. Tras la máscara
hay todavía un gusto continental
hacia lo bueno, rara vez aparece y cuando lo hace ya está
casi muerto en la brisa que lo trajo hasta el umbral
del habla. Una historia gastada de tanto narrarla.
Todos los diarios se parecen, claros y fríos,
se preparan para un frío futuro. Se colocan
de forma horizontal, paralelos al suelo,
como los muertos desoprimentes. El tiempo justo para releer esto
y el pasado se te escurre entre los dedos, deseando que estuvieras allí.
Versión de Julián Jiménez HeffernanLabels: John Ashbery |
| posted by Alfil @ 7:58 PM |
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| John Ashbery -Forties flick- |
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Forties flick
John Ashbery (EEUU, 1927- )
The shadow of the Venetian blind on the painted wall,
Shadows of the snake-plant and cacti, the plaster animals,
Focus the tragic melancholy of the bright stare
Into nowhere, a hole like the black holes in space.
In bra and panties she sidles to the window:
Zip! Up with the blind. A fragile street scene offers itself,
With wafer-thin pedestrians who know where they are going.
The blind comes down slowly, the slats are slowly tilted up.
Why must it always end this way?
A dais with woman reading, with the ruckus of her hair
And all that is unsaid about her pulling us back to her, with her
Into the silence that night alone can’t explain.
Silence of the library, of the telephone with its pad,
But we didn’t have to reinvent these either:
They had gone away into the plot of a story,
The “art” part—knowing what important details to leave out
And the way character is developed. Things too real
To be of much concern, hence artificial, yet now all over the page,
The indoors with the outside becoming part of you
As you find you had never left off laughing at death,
The background, dark vine at the edge of the porch.
Película de los cuarenta
La sombra de la persiana sobre la pared pintada,
sombras de la planta trepadora y de los cactus, los animales de escayola,
enfocan la trágica melancolía de una brillante mirada
perdida, un agujero como los agujeros negros del espacio.
En bragas y sujetador se acerca sigilosa a la ventana:
¡Zip! Arriba la persiana. Se ofrece una frágil escena callejera,
con peatones delgados como obleas que saben adónde van.
La persiana baja lentamente, los listones lentamente se inclinan.
¿Por qué tiene siempre que acabar así?
Una tarima con mujer leyendo, con el tumulto de su pelo
y todo lo no dicho acerca de ella arrastrándonos de vuelta a ella,
hacia el silencio que la noche no logra explicar.
El silencio de la biblioteca, del teléfono con su cuaderno,
tampoco tendríamos que reinventarlos:
se habían marchado a la trama de una historia,
su parte “artística” — sabiendo qué detalles importantes descartar
y cómo hacer que un personaje evolucione. Cosas demasiado reales
como para que importen, por ello artificiales, si bien ahora inundan la página,
el interior y el exterior del cuarto volviéndose parte de ti
mientras descubres que nunca has dejado de reírte de la muerte,
en segundo plano: una parra oscura al borde del porche.
Versión de Julián Jiménez Heffernan
Labels: John Ashbery |
| posted by Alfil @ 7:54 PM |
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| John Ashbery -As one put drunk into the packet-boat- |
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As one put drunk into the packet-boat
John Ashbery (EEUU, 1927- )
I tried each thing, only some were immortal and free.
Elsewhere we are as sitting in a place where sunlight
Filters down, a little at a time,
Waiting for someone to come. Harsh words are spoken,
As the Sun yellows the green of the maple tree...
So this was ah, but obscurely
1 felt the stirrings of new breath in the pages
Which all winter long had smelled like an old catalogue.
New sentences were starting up. But the summer
Was well along, not yet past the mid-point
But full and dark with the promise of that fullness,
That time when one can no longer wander away
And even the least attentive fall silent
To watch the thing that is prepared to happen.
A look of glass stops you
And you walk on shaken: was I the perceived?
Did they notice me, this time, as I am,
Or is it postponed again? The children
Still at their games, clouds that arise with a swift
Impatience in the afternoon sky, then dissipate
As limpid, dense twilight comes.
Only is that tooting of a horn
Down there, for a moment, 1 thought
The great, formal affair was beginning, orchestrated,
Its colors concentrated in a glance, a ballade
That takes in the whole world, now, but lightly,
Still lightly, but with wide authority and tact.
The prevalence of those gray flakes failing?
They are sun motes. You have slept in the Sun
Longer than the sphinx, and are none the wiser for it.
Come in. And I thought a shadow fell across the door
But it was only her come to ask once more
If I was coming in, and not to hurry in case I wasn’t.
The night sheen takes over. A moon of cistercian pallor
Has climbed to the center of heaven, installed,
Finally involved with the business of darkness.
And a sigh heaves from ah the small things on earth,
The books, the papers, the old garters and union-suit buttons
Kept in a white cardboard box somewhere, and all the lower
Versions of cities flattened under the equalizing night.
The summer demands and takes away too much,
But night, the reserved, the reticent, gives more than it takes.
Como uno al que meten borracho en un paquebote
Lo intenté todo, sólo que algunas cosas eran inmortales y libres.
Estamos sentados en otro lugar donde la luz del sol
se filtra, poco a poco,
esperando a que alguien llegue. Se dicen palabras duras,
mientras el sol dora el verdor del arce...
Así que eso fue todo, pero oscuramente
sentí el rumor de un nuevo aliento en las páginas
que durante todo el invierno habían olido a catálogo viejo.
Empezaban a sonar nuevas frases. Pero el verano
estaba muy avanzado, sin llegar a su mitad
pero pleno y oscuro con la promesa de esa plenitud,
tiempo en el que no ya cabe escapar a la deriva
y hasta los menos atentos guardan silencio
a contemplar aquello que está a punto de ocurrir.
Una mirada vidriosa te detiene
Y sigues caminando tembloroso: ¿era yo el percibido?
¿Me vieron esta vez como yo soy
s se ha pospuesto de nuevo? Los niños
siguen jugando, nubes que se alzan con rápida
impaciencia en el cielo de la tarde, y luego se disipan
cuando llega el denso, límpido crepúsculo.
Sólo que al oír el sonido de un claxon
a lo lejos, por un momento, supuse
que ya estaba empezando, organizada, la gran ocasión ceremoniosa,
con sus colores concentrados en una mirada, una balada
que incluye al mundo entero, ahora, pero levemente,
levemente aún, aunque con amplia autoridad y tacto.
¿El predominio de esos copos grises cayendo?
Son motas solares. Tú has dormido al sol
más tiempo que la esfinge, y no por ello eres más sabio.
Entra. Y pensé que una sombra cruzaba el umbral
pero era sólo ella que venía otra vez a preguntarme
si iba a entrar, y a pedirme, si no, que no me diese prisa.
Todo lo invade el lustre de la noche. Una luna de palidez cisterciense
ha subido hasta el centro del cielo, se ha instalado,
se ha implicado finalmente en asuntos de lo oscuro.
Y un suspiro brota desde todo lo pequeño que hay sobre la tierra,
los libros, los periódicos, las ligas y botones viejos de ropa interior
guardados en alguna parte dentro de una caja de cartón, y todas las versiones
menores de ciudades allanadas bajo la noche igualadora.
El verano exige y quita demasiado,
pero la noche, la reservada, la reticente, da más de lo que quita.
Versión de Julián Jiménez HeffernanLabels: John Ashbery |
| posted by Alfil @ 7:46 PM |
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| John Ashbery -The love interest- |
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The love interest
John Ashbery (EEUU, 1927- )
We could see it coming from forever,
then it was simply here, parallel
to the day’s walking. By then it was we
who had disappeared, into the tunnel of a book.
Rising late at night, we join the current
of tomorrow’s news. Why not? Unlike
some others, we haven’t anything to ask for
or borrow. We’re just pieces of solid geometry:
cylinders or rhomboids. A certain satisfaction
has been granted us. Sure, we keep coming back
for more—that’s part of the “human” aspect
of the parade. And there are darker regions
penciled in, that we should explore some time.
For now it’s enough that this day is over.
It brought its load of freshness, dropped it off
and left. As for us, we’re still here, aren’t we?
La historia de amor
La vimos venir desde siempre,
luego ya estaba aquí, en línea
con el paseo de aquel día. Para entonces, éramos nosotros
los que habíamos desaparecido, en el túnel de un libro.
Despertando en la madrugada, nos unimos al flujo
de las noticias de mañana. ¿Por qué no? A diferencia
de algunos otros, no tenemos nada que pedir
o que tomar prestado. No somos sino piezas de sólida geometría:
cilindros o romboides. Cierta satisfacción
nos ha sido otorgada. Sí, claro, siempre volvemos
a por más… Es parte del aspecto «humano»
del desfile. Y existen regiones más oscuras
perfiladas, que habría que explorar alguna vez.
Por ahora nos basta con que el día se haya acabado.
Trajo su carga de frescura, la dejó caer
y se marchó. En cuanto a nosotros, seguimos aquí, ¿no es cierto?
Versión de J. D.Labels: John Ashbery |
| posted by Alfil @ 10:29 AM |
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| John Ashbery -The chateau hardware- |
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The chateau hardware
John Ashbery (EEUU, 1927- )
It was always November there. The farms
Were a kind of precinct; a certain control
Had been exercised. The little birds
Used to collect along the fence.
It was the great “as though,” the how the day went,
The excursions of the police
As I pursued my bodily functions, wanting
Neither fire nor water,
Vibrating to the distant pinch
And turning out the way I am, turning out to greet you.
La ferretería campestre
Ahí siempre era Noviembre. Las granjas
Eran una especie de distritos; se había ejercido
Un cierto control. Los pájaros pequeños
Solían congregarse sobre la cerca.
Ocurría el gran “como si”, el cómo iba el día,
Las excursiones policiales
Mientras yo proseguía mis funciones corporales, deseando
Ni agua ni fuego,
Vibrando hacia el remoto pellizcar
Y volviéndome como soy, volviéndome a recibirte.Labels: John Ashbery |
| posted by Alfil @ 10:25 AM |
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| John Ashbery -Song- |
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Song
John Ashbery (EEUU, 1927- )
The song tells us of our old way of living,
Of life in former times. Fragrance of florals,
How things merely ended when they ended,
Of beginning again into a sigh. Later
Some movement is reversed and the urgent masks
Speed toward a totally unexpected end
Like clocks out of control. Is this the gesture
That was meant, long ago, the curving in
Of frustrated denials, like jungle foliage
And the simplicity of the ending all to be let go
In quick, suffocating sweetness? The day
Puts toward a nothingness of sky
Its face of rusticated brick. Sooner or later,
The cars lament, the whole business will be hurled down.
Meanwhile we sit, scarcely daring to speak,
To breathe, as though this closeness cost us life.
The pretensions of a past will some day
Make it over into progress, a growing up,
As beautiful as a new history book
With uncut pages, unseen illustrations,
And the purpose of the many stops and starts will be made clear:
Backing into the old affair of not wanting to grow
Into night, which becomes a house, a parting of ways
Taking us far into sleep. A dumb love.
Canción
La canción nos habla de nuestra vieja manera de vivir
De la vida en otros tiempos. Fragancia de arreglos florales,
Cómo las cosas tan sólo terminaron cuando terminaron,
Del comenzar nuevamente en un suspiro. Luego
Algún movimiento es revocado y las máscaras urgentes
Se apuran a un fin totalmente inesperado
Como relojes fuera de control. ¿Es éste acaso el gesto
Que debió ser, hace tanto, el encorvarse
De negativas frustradas, como follaje selvático
Y la simplicidad de terminarlo todo para soltarse
En una rápida, sofocante, dulzura? El día
Deposita en un vacío de cielo
Su cara de ladrillo carcomido. Tarde o temprano
La queja de los autos, todo el asunto será tirado por la borda.
Mientras tanto nos sentamos, apenas atreviéndonos a hablar,
A respirar, como si esta cercanía nos costara vida.
Las pretensiones de un pasado se volverán
Algún día hacia un progreso, un crecimiento,
Tan hermoso como un libro nuevo de Historia
Con páginas sin cortar, ilustraciones sin ver,
Y el propósito de las muchas paradas y partidas será aclarado:
Respaldando al viejo asunto de no querer crecer
Hacia la noche, que se vuelve una casa, una separación de las vías
Llevándonos lejos a dormir. Un amor tonto.Labels: John Ashbery |
| posted by Alfil @ 10:12 AM |
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| John Ashbery -The task- |
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The task
John Ashbery (EEUU, 1927- )
It is the blankness that follows gaiety, and Everyman must depart
Out there into stranded night, for his destiny
Is to return unfruitful out of the lightness
That passing time evokes. It was only
Cloud-castles, adept to seize the past.
And possess it, through hurting. And the way is clear
Now for linear acting into that time
In whose corrosive mass he first discovered how to breathe.
(...)
La faena
Se están preparando para volver a empezar:
Problemas, nuevo gallardete en lo alto del mástil
En un romance aseverado.
Por la hora en que el sol comienza a cortar lateralmente a través
Del hemisferio occidental con sus sombras, sus ecos de carnaval,
Los territorios fugitivos se amontonan bajo nombres separados.
Es la blancura que gana a la juerga, y todo hombre debe partir
Allá afuera hacia la noche varada, pues su destino
Es regresar sin provecho de la liviandad
Que evoca el tiempo al pasar. Fue sólo
Castillos de nube, hábil en capturar el pasado
Y poseerlo, a través del daño. Y la vía está clara
Ahora para actuar linealmente hacia ese tiempo
En cuya masa corrosiva descubrió por vez primera cómo respirar.
(...)Labels: John Ashbery |
| posted by Alfil @ 9:01 AM |
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| John Ashbery -Soonest mended- |
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Soonest mended
John Ashbery (EEUU, 1927- )
Barely tolerated, living on the margin
In our technological society, we were always having to be rescued
On the brink of destruction, like heroines in Orlando Furioso
Before it was time to start all over again.
There would be thunder in the bushes, a rustling of coils,
And Angelica, in the Ingres painting, was considering
The colorful but small monster near her toe, as though wondering whether forgetting
The whole thing might not, in the end, be the only solution.
And then there always came a time when
Happy Hooligan in his rusted green automobile
Came plowing down the course, just to make sure everything was O.K.,
Only by that time we were in another chapter and confused
About how to receive this latest piece of information.
Was it information? Weren't we rather acting this out
For someone else's benefit, thoughts in a mind
With room enough and to spare for our little problems (so they began to seem),
Our daily quandary about food and the rent and bills to be paid?
To reduce all this to a small variant,
To step free at last, minuscule on the gigantic plateau–
This was our ambition: to be small and clear and free.
Alas, the summer’s energy wanes quickly,
A moment and it is gone. And no longer
May we make the necessary arrangements, simple as they are.
Our star was brighter perhaps when it had water in it.
Now there is no question even of that, but only
Of holding on to the hard earth so as not get thrown off,
With an occasional dream, a vision: a robin flies across
The upper corner of the window, you brush your hair away
And cannot quite see, or a wound will flash
Against the sweet faces of the others, something like:
This is what you wanted to hear, so why
Did you think of listening to something else? We are all talkers
It is true, but underneath the talk lies
The moving and not wanting to be moved, the loose
Meaning, untidy and simple like a threshing floor.
These then were some hazards of the course,
Yet though we knew the course was hazards and nothing else
It was still a shock when, almost a quarter of a century later,
The clarity of the rules dawned on you for the first time.
They were the players, and we who had struggled at the game
Were merely spectators, though subject to its vicissitudes
And moving with it out of the tearful stadium, borne on shoulders, at last.
Night after night this message returns, repeated
In the flickering bulbs of the sky, raised past us, taken away from us,
Yet ours over and over until the end that is past truth,
The being of our sentences, in the climate that fostered them,
Not ours to own, like a book, but to be with, and sometimes
To be without, alone and desperate.
But the fantasy makes it ours, a kind of fence-sitting
Raised to the level of an esthetic ideal. These were moments, years,
Solid with reality, faces, namable events, kisses, heroic acts,
But like the friendly beginning of a geometrical progression
Not too reassuring, as though meaning could be cast aside some day
When it had been outgrown. Better, you said, to stay cowering
Like this in the early lessons, since the promise of learning
Is a delusion, and I agreed, adding that
Tomorrow would alter the sense of what had already been learned,
That the learning process is extended in this way, so that from this standpoint
None of us ever graduates from college,
For time is an emulsion, and probably thinking not to grow up
Is the brightest kind of maturity for us, right now at any rate.
And you see, both of us were right, though nothing
Has somehow come to nothing; the avatars
Of our conforming to the rules and living
Around the home have made –well, in a sense, "good citizens" of us,
Brushing the teeth and all that, and learning to accept
The charity of the hard moments as they are doled out,
For this is action, this not being sure, this careless
Preparing, sowing the seeds crooked in the furrow,
Making ready to forget, and always coming back
To the mooring of starting out, that day so long ago.
En cuanto se arregle
Apenas tolerados, viviendo en los márgenes
de nuestra sociedad tecnológica, teniendo que ser siempre rescatados,
casi al borde de la destrucción, como heroínas en Orlando Furioso,
justo antes de que llegara el momento de empezar todo de nuevo.
Había truenos en los arbustos, un crujir de aspas,
y Angélica, en la pintura de Ingres, contemplaba
el colorido, aunque pequeño, monstruo próximo a su pie, como pensando
si, a fin de cuentas, olvidarse del asunto no fuera acaso la única solución.
Y entonces siempre había un momento en que
Happy Hooligan venía arando el camino
con su oxidado automóvil verde, sólo para asegurarse de que todo estaba Okay,
sólo que para entonces ya estábamos en otro capítulo, y confundidos
en cuanto a cómo recibir esta información de última hora.
Pero, ¿era información? ¿No será que por ventura representábamos esto
para el provecho de alguien más, para los pensamientos en una cabeza
con suficiente espacio disponible y para ahorrarnos los pequeños problemas
(así comenzaron a parecer),
nuestra diaria preocupación por la comida, el arriendo y las cuentas impagas?
Reducir todo esto a una pequeña variable,
Dar al menos un paso libre, minúsculo, sobre la llanura gigantesca,
nuestra ambición era esta: ser pequeños, claros y libres.
Ay!, la energía del verano se desvanece tan rápido,
en un instante más ya se habrá ido. Y ya no queda tiempo
para los preparativos necesarios, aunque sean simples.
Tal vez nuestra estrella era más brillante cuando tenía agua.
Ahora, en todo caso, poco importa eso, lo que importa es saber
cómo agarrarse a tierra firme para no ser arrojado,
por un sueño ocasional, una visión: un petirrojo pasa volando
por el ángulo superior de la ventana, tú cepillándote el cabello
casi sin poder ver, o una herida fulgirá
contra el dulce rostro de los demás, algo así como:
Esto era lo que querías escuchar, ¿por qué entonces creíste
escuchar otra cosa? Cierto, somos todos habladores,
pero en el fondo del habla yace
lo que mueve y no quiere ser movido, el laxo
significado, sucio y simple como un piso gastado.
Estos, pues, son algunos de los riesgos que implicaba el juego
y aunque sabíamos que el juego era riesgoso y nada más
no dejó de ser choqueante cuando, casi un cuarto de siglo más tarde,
entendimos por primera vez claramente las reglas.
Los jugadores eran ellos, y nosotros, que tanto habíamos luchado en el juego,
éramos sólo los espectadores, aunque sujetos a sus vicisitudes
con las que, a fin de cuentas, cargaríamos a cuestas al salir del quejumbroso estadio.
Noche tras noche este mensaje retorna, se repite
en las parpadeantes ampolletas del cielo, inalcanzables, lejanas,
pero nuestras a pesar de todo, una y otra vez hasta ser una verdad incontestable,
la esencia de nuestras frases, el clima que las nutre,
no nuestras para pertenecernos, como un libro, sino para estar con ellas,
y a veces estar sin ellas, solos y desesperados.
Es más bien la fantasía la que las hace nuestras, una suerte de mercado negro
Elevado a la categoría de un ideal estético. Estos fueron momentos, años,
de sólida realidad, rostros, acontecimientos nombrables, besos, actos heroicos,
pero, como el amistoso comienzo de una progresión geométrica,
no algo como para tranquilizarse y pensar que algún día podríamos prescindir del significado,
cuando se quedara corto. Ya que la promesa de aprender es una ilusión, dijiste,
mejor permanecer cabizbajos como en las primeras lecciones,
y estuve de acuerdo, agregando que
el mañana alteraría el sentido de lo que habíamos aprendido,
que el proceso de aprendizaje avanza en este sentido, y que, desde este punto de vista,
ninguno de nosotros se graduará alguna vez de la universidad,
porque el tiempo es una emulsión, y probablemente pensar en no crecer,
ahora en todo caso, sea para nosotros la forma más alta de madurez.
Y ya ves, ambos estábamos en lo correcto, aunque nada
haya llegado en cierto modo a nada; los avatares
de nuestra consecuencia con las reglas y vivir
alrededor del hogar han hecho de nosotros– a ver, por así decirlo, “buenos ciudadanos”,
que se cepillan los dientes y todo eso, que aprenden a aceptar
la caridad de los momentos difíciles como si fueran migajas,
porque esto es la acción, este no estar seguro, esta descuidada
preparación, este sembrar las semillas retorcidas en el surco,
este disponerse a olvidar y este retornar siempre
a la soltura de amarras de la partida, aquel día tan lejano.
Versión de Bruno CuneoLabels: John Ashbery |
| posted by Alfil @ 8:46 AM |
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| John Ashbery -Self-portrait in a convex mirror- |
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Self-portrait in a convex mirror
John Ashbery (EEUU, 1927- )
As Parmigianino did it, the right hand
Bigger than the head, thrust at the viewer
And swerving easily away, as though to protect
What it advertises. A few leaded panes, old beams,
Fur, pleated muslin, a coral ring run together
In a movement supporting the face, which swims
Toward and away like the hand
Except that it is in repose. It is what is
Sequestered. Vasari says, "Francesco one day set himself
To take his own portrait, looking at himself from that purpose
In a convex mirror, such as is used by barbers . . .
He accordingly caused a ball of wood to be made
By a turner, and having divided it in half and
Brought it to the size of the mirror, he set himself
With great art to copy all that he saw in the glass,"
Chiefly his reflection, of which the portrait
Is the reflection, of which the portrait
Is the reflection once removed.
The glass chose to reflect only what he saw
Which was enough for his purpose: his image
Glazed, embalmed, projected at a 180-degree angle.
The time of day or the density of the light
Adhering to the face keeps it
Lively and intact in a recurring wave
Of arrival. The soul establishes itself.
But how far can it swim out through the eyes
And still return safely to its nest? The surface
Of the mirror being convex, the distance increases
Significantly; that is, enough to make the point
That the soul is a captive, treated humanely, kept
In suspension, unable to advance much farther
Than your look as it intercepts the picture.
Pope Clement and his court were "stupefied"
By it, according to Vasari, and promised a commission
That never materialized. The soul has to stay where it is,
Even though restless, hearing raindrops at the pane,
The sighing of autumn leaves thrashed by the wind,
Longing to be free, outside, but it must stay
Posing in this place. It must move
As little as possible. This is what the portrait says.
But there is in that gaze a combination
Of tenderness, amusement and regret, so powerful
In its restraint that one cannot look for long.
The secret is too plain. The pity of it smarts,
Makes hot tears spurt: that the soul is not a soul,
Has no secret, is small, and it fits
Its hollow perfectly: its room, our moment of attention.
(...)
Autorretrato en espejo convexo
Como hizo el Parmigianino, la mano derecha
Más grande que la cabeza, adelantada hacia el espectador
Y replegándose suavemente, como para proteger
Lo que anuncia. Unos cristales emplomados, vigas viejas,
Pieles, muselina plisada, un anillo de coral corren juntos
En un movimiento que sostiene al rostro, que flota
Acercándose y retirándose como la mano
Sólo que está en reposo. Es lo que está
Sustraído. Dice Vasari: "Francesco se puso un día
A sacarse su retrato, y se miró con ese propósito
En un espejo convexo, como los que usan los barberos...
Para ello mandó a un tornero que le hiciera
Una bola de madera, y tras partirla por la mitad y
Reducirla al tamaño del espejo, con gran arte
Se puso a copiar cuanto veía en el espejo",
Principalmente su reflejo, del que el retrato
Es el reflejo una vez quitado.
El espejo decidió reflejar tan sólo lo que él veía
Que fue suficiente para su propósito: su imagen
Barnizada, embalsamada, proyectada en un ángulo de 180 grados.
La hora del día o la densidad de la luz
Adhiriéndose al rostro lo conservan
Vivaz e intacto en una ola recurrente
De llegada. El alma se asienta.
Pero ¿hasta dónde puede salir por los ojos flotando
Y aún regresar a su nido a salvo? Al ser la superficie
Del espejo convexa, la distancia aumenta
Significativamente; es decir, lo bastante para apuntar
Que el alma es un cautivo, tratado humanitariamente, mantenido
En suspenso, incapaz de avanzar hasta mucho más allá
De tu mirada cuando intercepta el cuadro.
El Papa Clemente y su corte se quedaron "estupefactos",
Según Vasari, y prometieron un encargo
Que nunca materializó. El alma debe permanecer donde está,
Aunque se inquiete, oyendo gotas de lluvia en el cristal,
El suspirar de las hojas de otoño azotadas por el viento,
Anhelando estar libre, afuera, pero debe quedarse
Posando en este sitio. Debe moverse
Lo menos posible. Esto es lo que el retrato dice.
Pero hay en esa mirada fija una combinación
De ternura, diversión y pesar, tan poderosa
En su contención que uno no puede mirar mucho tiempo.
El secreto es demasiado evidente. Escuece su lástima,
Hace brotar lágirmas calientes: que el alma no es un alma,
No tiene secreto, es pequeña, y encaja
En su hueco perfectamente: su espacio, nuestro momento de atención.
(...)Labels: John Ashbery |
| posted by Alfil @ 7:56 AM |
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| John Ashbery -An additional poem- |
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An additional poem
John Ashbery (EEUU, 1927- )
Where then shall hope and fear their objects find?
The harbor cold to the mating ships,
And you have lost as you stand by the balcony
With the forest of the sea calm and gray beneath.
A strong impression torn from the descending light
But night is guilty. You knew the shadow
In the trunk was raving
But as you keep growing hungry you forget.
The distant box is open. A sound of grain
Poured over the floor in some eagerness -- we
Rise with the night let out of the box of wind.
Uu poema adicional
¿Cuándo entonces la esperanza y el miedo sus objetos encontrarán?
El puerto frío para las embarcaciones de apareo,
Y has perdido mientras te colocas por la galería
Con la calmada y gris selva del mar debajo.
Una fuerte impresión rasgada desde la luz descendiente
Pero la noche es culpable. Sabías que la sombra
En el baúl era delirante
Pero mientras más hambre tienes olvidas.
La lejana caja esta abierta. Un sonido de granos
Precipitado sobre el suelo con cierta impaciencia —Nosotros
Nos levantamos con la noche escapada de la caja de viento.
Versión de Alejandro ValeroLabels: John Ashbery |
| posted by Alfil @ 7:47 AM |
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| John Ashbery -The grapevine- |
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The grapevine
John Ashbery (EEUU, 1927- )
Of who we and all they are
You all now know. But you know
After they began to find us out we grew
Before they died thinking us the causes
Of their acts. Now we'll not know
The truth of some still at the piano, though
They often date from us, causing
These changes we think we are. We don't care
Though, so tall up there
In young air. But things get darker as we move
To ask them: Whom must we get to know
To die, so you live and we know?
Escondrijo
De quienes nosotros y todos ellos somos
Ustedes todo ahora entienden. Pero ustedes entienden,
Después de que ellos comenzaron a encontrarnos
nosotros crecimos
Antes de que murieran pensándonos las causas
De sus actos. Ahora nosotros no sabremos
La verdad de algún inmóvil en el piano, aunque
Ellos con frecuencia parten de nosotros, causando
Estos cambios que nosotros pensamos que somos. No nos importa.
Sin embargo, tan altos allá arriba.
En aire joven. Pero las cosas se oscurecen mientras nos movemos
Para preguntarles: ¿a quiénes debemos nosotros conocer
Para morir, para que ustedes vivan y nosotros entendamos?
Versión de Alejandro ValeroLabels: John Ashbery |
| posted by Alfil @ 7:43 AM |
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| John Ashbery -City afternoon- |
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City afternoon
John Ashbery (EEUU, 1927- )
A veil of haze protects this
Long-ago afternoon forgotten by everybody
In this photograph, most of them now
Sucked screaming through old age and death.
If one could seize America
Or at least a fine forgetfulness
That seeps into our outline
Defining our volume with a stain
That is fleeting too
But commemorates
Because it does define, after all
Gray garlands, that threesome
Waiting for the light to change,
Air lifting the hair of one
Upside down in the reflecting pool.
Una tarde citadina
Un velo de niebla protege esta
Lejana tarde por todos olvidada
En dicha fotografía, ellos ahora en conjunto
Absortos gimiendo a través de la vejez o la muerte.
Si uno pudiera aprender los Estados Unidos
O por lo menos una refinada omisión
Que se filtre en nuestro perfil
Precisando nuestros espacios con una sombra
Que sea fugaz también.
Pero que celebre
Porque en verdad define, después de todo:
Guirnaldas grises, aquel terceto
Aguardando la luz para cambiar,
El aire alzando los cabellos de alguien
Al revés en el reflexivo estanque.
Versión de Alejandro ValeroLabels: John Ashbery |
| posted by Alfil @ 7:36 AM |
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| John Ashbery -Some trees- |
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Some trees
John Ashbery (EEUU, 1927- )
These are amazing: each
Joining a neighbor, as though speech
Were a still performance.
Arranging by chance
To meet as far this morning
From the world as agreeing
With it, you and I
Are suddenly what the trees try
To tell us we are:
That their merely being there
Means something; that soon
We may touch, love, explain.
And glad not to have invented
Some comeliness, we are surrounded:
A silence already filled with noises,
A canvas on which emerges
A chorus of smiles, a winter morning.
Place in a puzzling light, and moving,
Our days put on such reticence
These accents seem their own defense.
Algunos árboles
Éstos son sorprendentes: cada uno
apareado a un vecino, como si el discurso
fuera una inmóvil representación.
Poniéndonos de acuerdo, por azar,
en encontrarnos hoy por la mañana, tan distantes
del mundo como en concordancia
con él, vos y yo
somos de repente lo que tratan los árboles
de decirnos que somos:
que su simple presencia
tiene un significado: que muy pronto
podremos tocar, amar, explicar.
Y dichosos de no haber inventado
semejante hermosura, vemos que nos rodean:
un silencio poblado ya de ruidos,
un lienzo del que emergen
un coro de sonrisas, una invernal mañana.
Bajo una luz desconcertante, en movimiento
nuestros días se visten de reticencia tal
que estos acentos parecieran defensa de sí mismos.Labels: John Ashbery |
| posted by Alfil @ 7:28 AM |
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| John Ashbery -What is poetry- |
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What is poetry
John Ashbery (EEUU, 1927- )
The medieval town, with frieze
Of boy scouts from Nagoya? The snow
That came when we wanted it to snow?
Beautiful images? Trying to avoid
Ideas, as in this poem? But we
Go back to them as to a wife, leaving
The mistress we desire? Now they
will have to believe it
As we believe it. In school
All the thought got combed out:
What was left was like a field.
Shut your eyes and you can feel it for miles around.
Now open them on a thin vertical path.
It might give us -- what? -- some flowers soon?
¿Qué es poesía?
¿El pueblo medieval, con frisos
de boyscouts de Nagoya? ¿La nieve
que viene cuando deseamos que nieve?
¿Bellas imágenes? ¿Tratar de evitar
las ideas como en este poema? ¿mas,
regresamos a ellas como a una esposa, dejando
a la amante que deseamos? Ahora
tendrán que creerlo
como lo creímos nosotros. En la escuela
todo pensamiento fue peinado:
lo que quedó es un páramo.
Cierra tus ojos, podrás sentirlo millas a la redonda.
Ábrelos ahora en un delgado y vertical camino.
¿podría esto darnos pronto ?¿qué? ?algunas flores?
Versión de Antonio MartsLabels: John Ashbery |
| posted by Alfil @ 7:25 AM |
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