Charles Bukowski -The angel that pushed his wheelchair- |
Sunday, April 02, 2006 |
The angel that pushed his wheelchair Charles Bukowski (1920-1994)
long ago he edited a little magazine it was up in San Francisco during the beat era during the reading-poetry-with-jazz experiments and I remember him because he never returned my manuscripts even though I wrote him many letters, humble letters, sane letters, and, at last, violent letters; I'm told he jumped off a roof because a woman wouldn't love him. no matter. when I saw him again he was in a wheelchair and carried a wine bottle to piss in; he wrote very delicate poetry that I, naturally, couldn't understand; he autographed his book for me (which he said I wouldn't like) and once at a party I threatened to punch him and I was drunk and he wept and I took pity and instead hit the next poet who walked by on the head with his piss bottle; so, we had an understanding after all.
he had this very thin and intense woman pushing him about, she was his arms and legs and maybe for a while his heart. it was almost commonplace at poetry readings where he was scheduled to read to see her swiftly rolling him in, sometimes stopping by me, saying, "I don't see how we are going to get him up on the stage!" sometimes she did. often she did. then she began writing poetry, I didn't see much of it, but, somehow, I was glad for her. then she injured her neck while doing her yoga and she went on disability, and again I was glad for her, all the poets wanted to get disability insurance it was better than immortality. I met her in the market one day in the bread section, and she held my hands and trembled all over and I wondered if they ever had sex those two. well, they had the muse anyhow and she told me she was writing poetry and articles but really more poetry, she was really writing a lot, and that's the last I saw of her until one night somebody told me she'd o.d.'d and I said, no, not her and they said, yes, her. it was a day or so later sometime in the afternoon I had to go to the Los Feliz post office to mail some dirty stories to a sex mag. coming back outside a church I saw these smiling creatures so many of them smiling the men with beards and long hair and wearing bluejeans and most of the women blonde with sunken cheeks and tiny grins, and I thought, ah, a wedding, a nice old-fashioned wedding, and then I saw him on the sidewalk in his wheelchair tragic yet somehow calm looking greyer, a profile like a tamed hawk, and I knew it was her funeral, she had really o.d.'d and he did look tragic out there. I do have feelings, you know. maybe tonight I'll try to read his book.
El ángel que empujaba una silla de ruedas
hace mucho tiempo él editaba una pequeña revista fue en San Francisco durante la era beat durante los experimentos de leer-poesía-con-jazz y lo recuerdo a él porque nunca me devolvió mis manuscritos pese a que le escribí muchas cartas, cartas humildes, cartas sensatas, y, al final, cartas violentas; me dijeron que él saltó de una terraza porque una mujer no lo amaba. no importa. cuando lo vi nuevamente estaba en una silla de ruedas y llevaba una botella de vino en donde meaba; escribía poesía muy delicada que yo, naturalmente, no podía entender; me autografió su libro (el cual me dijo no me iba a gustar) y una vez en una fiesta lo amenacé con trompearlo y yo estaba borracho y él lloró y me dio pena y a cambio golpeé al próximo poeta que pasó con su botella de pis en la cabeza; o sea, nos entendimos, después de todo.
él tenía a esta mujer muy flaca e intensa que lo empujaba por todas partes, ella era sus brazos y piernas y quizás por un tiempo su corazón. era casi un lugar común en los recitales de poesía en los que él participa baverla a ella empujarlo rápidamente por el lugar, a veces deteniéndose cerca mío, diciendo, "¡no tengo idea de cómo vamos a subirlo al escenario! "a veces lo lograba. generalmente lo lograba. luego ella comenzó a escribir poesía, no leí casi ninguno de sus poemas, pero, de alguna manera, me alegré por ella. luego se lastimó el cuello mientras hacía yoga y empezó a cobrar seguro por incapacidad, y nuevamente me alegré por ella, todos los poetas querían cobrar seguro por incapacidad era mejor que la inmortalidad.
me la encontré un día en el mercado en la panadería, me tomó las manos y temblaba toda y me pregunté si alguna vez habrían tenido relaciones esos dos. bueno, de cualquier manera estaban inspirados y ella me contó que estaba escribiendo poemas y artículos pero más que nada poesía, estaba escribiendo un montón, y esa fue la última vez que la vi hasta que una noche alguien me contó que había hecho una sobredosis y yo dije, no, ella no y me dijeron, sí, ella.
un día o dos después en algún momento durante la tarde tuve que ir al correo de Los Feliz para enviar a una revista erótica algunos cuentos chanchos. al volverafuera de una iglesia vi a esas sonrientes criaturas muchísimas sonriendolos hombres con barbas y pelos largos y usando bluejeans y muchas de las mujeres eran rubias con mejillas hundidas y pequeñas sonrisitas, y pensé, ah, una boda, una bella boda a la antigua, y entonces lo vi a él en la vereda en su silla de ruedas trágico pero de alguna manera calmo viéndose aún más gris, un perfil como de halcón amaestrado, y supe que era el funeral de ella, realmente había hecho una sobredosis y él sí que se veía trágico ahí afuera. Tengo sentimientos, sabes? quizás esta noche trate de leer su libro.Labels: Charles Bukowski |
posted by Alfil @ 8:05 PM |
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