| Silvia Plath -Edge- |
| Sunday, November 07, 2004 |
Edge
Silvia Plath (EEUU 1932-1963)
The woman is perfected.
Her dead
Body wears the smile of accomplishment,
The illusion of a Greek necessity
Flows in the scrolls of her toga,
Her bare
Feet seem to be saying:
We have come so far, it is over.
Each dead child coiled, a white serpent,
One at each little
Pitcher of milk, now empty.
She has folded
Them back into her body as petals
Of a rose close when the garden
Stiffens and odors bleed
From the sweet, deep throats of the night flower.
The moon has nothing to be sad about
,Staring from her hood of bone.
She is used to this sort of thing.
Her blacks crackle and drag.
Límite*
La mujer alcanzó la perfección.
Su cuerpo muerto
muestra la sonrisa de realización, l
a apariencia de una necesidad griega
fluye por los pergaminos de su toga,
sus desnudos
pies parecen decir,
hasta aquí hemos llegado, se acabó.
Los niños muertos, ovillados, blancas serpientes,
uno a cada pequeña
jarra de leche ahora vacía.
Ella los ha plegado
de nuevo hacia su cuerpo; así los pétalos
de una rosa cerrada, cuando el jardín
se envara y los olores sangran
de las dulces gargantas profundas de la flor de la noche.
La luna no tiene por qué entristecerse,
mirando con fijeza desde su capucha de hueso.
Está acostumbrada a este tipo de cosas.
Sus negros crepitan y se arrastran.
*El último poema que escribe, la víspera del suicidioLabels: Silvia Plath |
posted by Alfil @ 5:43 PM  |
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